Un periodismo que se forma en un columpio y grita desde las alturas de un balancín

Bitácora de un adiós

2011-02-12T16:32:00.004-03:00

Ayer me hice la dormida para que saliera, como lo hace de costumbre, al patio a descansar. Mirarlo por la ventana mientras las hojas de los árboles se mueven, me provocó un poco mas de nostalgia que la que estaba sintiendo. Es que ya está flaco, más flaco de lo que siempre ha sido, y su cansancio es evidente.

Fue un viernes después del trabajo en que decidí almorzar con él. Me tenía preparado arroz con hamburguesas, ensaladas y un gran trozo de sandía para el postre. Me hablaba de cientos de cosas, de aventuras y copuchas de mi abuela, pero su voz se escuchaba a lo lejos porque mi concentración se enfocó en su mirada, en sus labios oscuros, más oscuros de lo habitual, y en cómo respiraba. O cuánto, tal vez.

Luego de terminar nuestra conversación se fue al patio a llenar sus pulmones de aire nuevo, a conversar con su jardín de ensueño, a mecerse en su silla favorita y escuchar el canto de los pajaritos que quedaban dando vuelta, porque hacía frio. Mucho frio hacía ayer.

Un par de horas más tarde salí a comprar dulces, porque mi adicción a ellos es algo crónica, pero me gusta compartirla con mi tata. Busqué chocolates, todos los que pudiera comprar y los metí en una bolsa que sellé con una rosa morada. Sabía que le iban a gustar.

Volví a la casa rápidamente y le dije. “Tata, te traje un regalo” y sus ojos se llenaron de lágrimas. Rompió la bolsa como un niño de 7 años y sonrió, pero su sonrisa sólo duró unos minutos porque luego, lentamente me miró a los ojos y con la voz entrecortada me dijo... “no sabes cómo te voy a echar de menos cuando ya no esté aquí”.

Me quedé callada y una inmensa lágrima cayó por mi mejilla y no pude decir absolutamente nada. No sonreí, no caminé, no lo abracé. Me quedé quieta con la lágrima que caía lentamente, sin control, la que me dejó pensando hasta ahora…porque tal vez en el minuto no le dije nada, pero la respuesta la encontré hoy, cuando me di cuenta que jamás tendrá que echarme de menos, porque la muerte no es tan dramática cuando existe amor de verdad.

Tatita, algún día te leeré todo lo que he escrito para ti, pero espero que antes de que te vayas, sepas que entre tú y yo, jamás existirá una barrera, porque estaremos juntos por siempre.

Tu muerte nunca nos separará. Porque a pesar de todo, sé que el dolor es inmenso, porque nunca antes me había tenido que empezar a despedir de un ser tan querido, pero soy más grande, soy más mujer y sobretodo, tengo la fuerza para sonreírte más adelante mirándote al cielo.

Ella

2010-09-08T00:22:00.001-04:00

A ella le decían que estaba loca y ella ni se inmutaba con los comentarios del resto. A ella le gustaba ser así. Alegre, gritona y desordenada y no tenía ni la más mínima intensión de cambiar. De simpatizarle al resto o que al resto ella les cayera mal.

Ella andaba por la calle y cantaba canciones antiguas, de esas con las que creció escuchando en una radio que su mamá ponía todas las mañanas de verano cuando las vacaciones llegaban. Ella disfrutaba sus días escuchando cursilerías del amor y con eso se formó un ideal de vida, que hasta el día de hoy lleva en frente y crece sintiendo lo le decían esas canciones al oído.

Los olores a infancia le encantan y si ve algo que le recuerda los 90 se queda pegada recordando lo que alguna vez no tomó en cuenta. Ella valora su colección de boletos de micro y piensa en el día que los haga cuadro para adornar la pared de su pieza.

Ella llora con comerciales en la TV, con noticias tristes y canta el himno nacional a todo pulmón cuando rescatan a 33 mineros bajo tierra. Ella fuma y no le tiene miedo al cáncer porque sabe que esa maldita enfermedad igual se llevará a su abuelo algún día.

Ella camina, porque le encanta caminar y dar saltos, persignarse cuando pasa por alguna iglesia y hablar con Dios cuando lo ve asomado por ahí. Ella recuerda y cada recuerdo lo lleva en su memoria, en su corazón e incluso en su mente. De los recuerdos alimenta sus noches de soledad y sonríe con una lágrima que molesta la vista y no la deja escribir bien.

Ella disfruta cada segundo del día porque sabe que el ayer no volverá jamás, solo a sus recuerdos, solo a su memoria, solo a su imaginación. Ella simplemente vive y disfruta de pequeñas grandes cosas. Porque así es la vida. Para ella las pequeñas grandes cosas son las que la mantienen completamente feliz.

El decir Adiós...

2010-08-19T14:17:00.004-04:00

A la gente hay que rendirle honores en vida. Cuando las puedes abrazar, cuando puedes sonreírles y darles un beso, cuando un abrazo es poco pero satisfactorio para demostrarles cuánto las quieres. Hay personas sabias y a esas hay que admirarlas de corazón. Aprovechar que están aquí para que disfruten cuánta admiración les tienes y tus ojos puedan transmitir todo ese sentimiento único.

Yo no sé cuánto tiempo más te tendré a mi lado, pero sí sé que quiero aprovecharte a concho, como lo he hecho desde niña cuando me enseñabas lo lindo que era Valparaíso y mirábamos los barcos llegar a puerto desde el cerro, cuando me tomabas en brazo para subir al tren y me llevabas a comprar dulces a algún negocio de por ahí.

Tus ojos se llenaron de lágrimas cuando nos dijiste que el cáncer se comía tus pulmones. Y me dio pena. Tú eres fuerte y hoy, en vida, quiero decirte que eres el mejor y que da lo mismo lo que pase mañana o cuanto haya que gastar. Solo le pido a Dios que no sufras y que donde quiera que estés el día de mañana, seas feliz viéndonos crecer y sabiendo que jamás te vamos a olvidar.

Te amo tata. Eres y seguirás siendo el mejor hombre, porque eres bueno y como lo dice nuestra canción favorita, el quien merece el cielo para sembrarlo entero.

Padres a distancia

2010-07-20T12:03:00.006-04:00

Siempre me he preguntado por qué la gente decide pasar la vida con otro. Cómo se darán cuenta que están enamorados, que sentirán mariposas en la guata por la eternidad, que quieren compartir una cama de 2 plazas, almohada, un baño e incluso sueños.

Con el tiempo mi mamá se ha ido desilusionando del amor, y no porque no crea en él, pero a veces la misma vida te revienta el globo del que te sostienes en el aire para ver todo lindo, pero de un momento a otro las canciones que canta Luis Miguel o Mocedades referentes al amor, se vuelven completamente falsas.

Hace un par de años dibujé en una hoja de mi cuaderno de ciencias naturales una familia feliz y la dejé en el velador de mi papá justo antes de partir a vivir a otra casa con mis hermanos y mamá. Creo que ese debe haber sido el primer día más triste de mi vida porque era chica y mis papás se estaban separando. Nos llevábamos un gomero, la pequeña maleta de mi hermana con el estampado de Minnie, sus barbies, mis lápices de colores y recuerdos. Muchos recuerdos.

Viví un mes en la casa de mi abuela, sintiendo un olor diferente, mirando una calle diferente por una ventana que no era la misma que tenía en mi casa. Me sentía extraña. Los sábados ya no se pasaban en Katilandia, ahora eran con padres separados, con visitas desde la mañana, muy temprano, hasta que se ponía el sol. Y después todo lo mismo. A la casa de la abuela a contar cómo había estado la salida con el papá, a ver un rato televisión y después a dormir… en un lugar que no era tu lugar, ni tu cama, ni las paredes que mirabas para conciliar el sueño.

Nunca he escrito de lo que fue para mí vivir con padres separados. Tal vez por inmadurez, tal vez por miedo a fracasar algún día, tal vez por no querer aceptarlo o simplemente porque el dolor es tan grande y el ser humano evita sufrir, o por lo menos eso intento yo.

Como a veces dicen que la gente tiene que caerse para aprender, a mí me tocó doble. Hace como cuatro años atrás me tocó de nuevo y esta vez fui egoísta (o demasiado racional) pero decidí por mis hermanos. Mi mamá se fue de la casa y yo dije que nosotros no nos moveríamos porque ya no éramos unos cabros chicos que iban de un lado a otro. O todos juntos o nada.

Vivimos casi seis meses solos, porque no nos fuimos ni con mi mamá y tampoco vivíamos con el papá, pues él trabajaba desde temprano y volvía tarde a la casa, cuando estábamos acostados, el sol ya se había ido y las noticias hace rato habían dejado su cuota de dramatismo en nuestras cabezas. Había responsabilidades, colegio, universidad y una vida por la que teníamos que luchar. Juntos, siempre juntos.

Hoy tengo miedo. Y un miedo casi crónico porque no me gustaría pasar por ese dolor otra vez. Creo que a nadie le gustaría sufrir así, porque los hijos estamos para sonreír y no ver a nuestros padres con pucheros, durmiendo en camas separadas, pisos distintos e ignorándose en el comedor. A algunos les ha tocado pasar por eso y es admirable como pueden salir adelante. A mí pídanme lo que quieran, pero asumir algo así no es justo, menos favorable para el ser humano que siente y llora cada vez que escucha a sus padres pelear.

Tontas re tontas

2010-05-19T14:32:00.008-04:00

Las mujeres somos brutas. Y no es porque los hombres sean más inteligentes que el sexo femenino, para nada, solo que nosotras simplemente no sabemos (o nos cuesta mucho) manejar el sexto sentido que tenemos, o tal vez simplemente llegó atrofiado cuando lloramos en un hospital completamente desnudas al nacer.

Es que es simple. Nuestras mamás querían que el médico que nos trató durante 9 meses en la guata fuese un hombre, ¿y qué pasó? Ese inepto nos mandó el mejor palmazo en el trasero para que respiráramos al nacer. Un bruto que no sabe tratar una mujer. Y si era una mujer la que nos sacaba de ese microespacio donde nos gestamos, era una fémina maltratada por los hombres y de seguro despechada, que se puso feliz porque ahora el dolor lo teníamos nosotras.

Crecimos en un sociedad que nos ha metido en la cabeza, toda la vida, que el hombre es el que tiene que llamar, el que nos tiene que invitar a salir y el que tiene que abrir la puerta del auto para que nosotras digamos “si, es un hombre cortés y vale la pena”. Pero la realidad es otra.

Hombres como los de las películas de Disney no viven en este planeta. ¿Acaso creen que La Cenicienta no tenía que servirle desayuno en la cama a su príncipe después de dos años de matrimonio?, ¿O se les pasó por la cabeza que Tritón, el papá de Ariel, no le dijo antes de que se fuera del mar que una mujer tenía que estar para lo que su esposo necesitase en el futuro?. Machistas. Eso es lo que son. Unos verdaderos sacos de ave revuelta, que al final son siempre lo mismo.

Los hombres creen que porque les das un beso te tienen ahí. Te pueden llamar cuando ellos quieran, cuando se acuerden de que existes, de que eres alguien gastando luz y agua en este mundo. Pero nosotras somos tontas y bien tontas. Juramos que porque nos pidieron nuestro número de celular, los insectos caen rendidos con nuestros encantos.

Hoy creo que nosotras, al igual que ellos, deberíamos tener un corazón de fierro para que nada nos mueva ni un centímetro del piso y sigamos nuestra vida aceptando que muchas veces la única respuesta a un comienzo de relación es que simplemente el no te quiere.

Una zurda de tomo y lomo

2010-05-12T16:26:00.006-04:00

Hace tiempo que no me detenía a escribir. Tal vez porque estaba juntando melodías de canciones cebolla para inspirarme en este momento, tal vez porque mi cabeza andaba enamorada por ahí, o quizás, y es lo más probable, es que mi mano izquierda haya estado averiada por las tantas veces que choco con la puerta, porque me caigo sin explicación o porque simplemente las palabras no se unían en el hemisferio zurdo de mi mate. Es que soy zurda y eso me hace un poco diferente al resto de los humanos.

Ayer cuando me junté con mi primo a conversar de las cosas locas de la vida sentí por primera vez que era discriminada. Ya bueno, no por primera vez, pero tal vez lo asumí. Me subí a la D15 para bajarme en la puerta de Starbucks de Príncipe de Gales y qué pasó… la cajita para pasar la Bip estaba al lado derecho… me tupí entera. Me costaba algo tan simple como cambiar la tarjeta de mano y listo.

Después de un par de conversaciones volví a mi casa frustrada. No existe un cuchillo en esta casa para mí. ¡Claro! Todos tienen el filo para el otro lado y yo me tengo que comer la carne de una manera grotesca. Las puertas se abren con la mano derecha ¿y cómo las abro yo? De una manera muy morfa. En el colegio las tijeras no eran un tema. Tal como aprendí a comer, aprendí a usar una de esas para hacer regalitos del día de la madre con papel lustre.

El lápiz grafito estaba condenado a ser estrangulado por un aparatito amarillo que me decía cómo tomarlo. El cuaderno lo uso un poco chueco porque los espirales no son mis amigos, el saca corcho, el reloj, el sacapuntas, la guitarra, el tip-top. Ahora me pregunto ¿porqué mi mamá le habrá prohibido a la tía del jardín que me amarrara la mano cuando era un piojo chico? Caterinna, es simple, dice ella, porque si naciste así crecerás así y nadie te molestará. Además eras y serás siempre un piojo zurdo que se anda tropezando por ahí sin vergüenza alguna.

Es verdad. Total por más porrazos que me pegue, seguiré siendo igual de zurda hasta el día que me llamen para juzgar las estupideces que hice zurdamente en tierra. Por lo menos sigo siendo feliz.

Texto: Caterinna Migliorell!

o Lucrecia de la Mancha

Mi hermano se va

2010-02-09T12:46:00.002-03:00

Me voy en febrero. Fueron las palabras exactas que me hicieron explotar en llanto hace un par de meses atrás, mientras un plato con papas fritas y asado me devoraba en la mesa un domingo a las cuatro de la tarde junto a mi familia.

Ese día hacía calor, pero cuando mi hermano más chico tomó la decisión de anunciar su partida, mi apetito se cerró en seco y una lágrima eterna se apoderó de mis ojos impidiendo que viera lo que estaba pasando ese domingo en el comedor.

No lo podía creer. El más chico de la casa, con 19 años, había tomado una decisión frontal. Se iba. Y no a la vuelta de la esquina o a vivir con amigos por ahí. No. Su meta era clara, su futuro completamente estructurado, con una Visa ganada y con dólares guardados en su velador.

El secreto lo sabía mi hermana y mi papá y yo me sentía débil. Mi mamá también. Ese día domingo tenía mas hambre que nunca pero de pronto una angustia me impidió seguir comiendo. Claro, la noticia había sacudido hasta la tripa más hambrienta que escondo por vergüenza a reconocer que adoro comer chanchadas.

Han pasado cerca de tres meses desde que me enteré de la noticia y hoy estoy a punto de explotar. Creo que me he vuelto un poco más llorona de lo que soy, pero he sabido esconder muy bien la pena que a ratos no me deja hacer nada, ni siquiera comer chocolates escondida por ahí. A veces voy por la calle y me pongo a llorar sola, otras mientras lo veo en su pieza viendo TV. Mi hermano chico se va por 1 año a Nueva Zelanda y yo no sé que voy a hacer sin él.

Peleamos siempre, el me reta, yo lo escucho, el me dice sin piedad cuando parezco una cabra chica y yo sigo encontrando que no tiene razón. El es mucho más maduro que yo y eso me gusta, porque por lo menos tengo la convicción de que allá, lejos, estará bien.

El lunes saldrá con un par de maletas de mi casa. Se despedirá de su pieza, de su play station, de la blanqui, de Javier, el guardia. Se despedirá de nosotros en el aeropuerto para comenzar su viaje como un hombre grande, como un genio que a la vuelta se apoderará de un avión, se pondrá un uniforme y nos llevará a recorrer el mundo con 75% de descuento y un par de aspirinas para evitar el mareo de mi mamá.

Buen viaje hermanito!
Te voy a extrañar.

Un asado de choripan

2009-10-19T16:22:00.003-03:00

Si vamos a celebrar a La Roja, que sea una celebración con bombos y platillos.

El sábado cuando Chile terminó de cerrar las maletas con candado para ir a mostrar las musculosas piernas de nuestros futbolistas y el gran talento que tienen en la cancha a Sudáfrica, en todo el país se vivía una felicidad que los argentinos hoy envidian y exigen a gritos que se olvide pronto.

Las calles estaban teñidas de blanco, rojo y azul; los gritos de cientos de hinchas opacaron la lluvia, el impacto por el nuevo premio Nobel de la Paz, las campañas presidenciales y las deudas que todos los chilenos tenemos. Desde las ocho de la noche hasta la madrugada, la alegría fue el único sentimiento que tiñó el alma de todos.

El rating se lo comió el partido de fútbol y el asado fue compartido por millones de flashes en Apoquindo con La Capitanía. Fue justo en esta esquina donde un grupo de amigos decidió rendir homenajes y romper los esquemas de la ley para manifestar su felicidad.

La parrilla la sacaron de la casa que los acogió a gritar los goles, el carbón lo compraron en el supermercado y los choripanes estaban en oferta. La lluvia era tenue pero las ganas de hacer un asado en la calle eran mucho mayores. Después de un par de soplidos el carbón se encendió.

Los vasos con malicia encendieron a cuanto peatón pasaba y no podía evitar darse la vuelta para felicitarlos por la iniciativa, los autos sacaban sus celulares para grabar el evento y los flashes de las cámaras registraban una particular celebración por La Roja. La gente estaba emocionada.

Cuando la calle dejaba los tacos y los bocinazos atrás, ellos seguían ahí. Alzando la bandera chilena hasta altas horas de la noche, celebrando con canales de televisión y periodistas que querían recoger sus impresiones. Con choripanes que no tenían ningún condimento del otro mundo, sólo el entusiasmo de haber realizado un asado en la calle, con amigos de infancia, con el alma colapsada de emoción, con goles que nos dejaron atónitos y con la satisfacción de que después de 12 años Chile vuelve al mundial. Razón suficiente para celebrar sin medir ningún tipo de consecuencias. Porque esto es Chile y así somos los chilenos.

Me enamoré de mi vecino

2009-10-05T22:18:00.003-04:00

No me sé su nombre, el de sus hermanos ni su número de teléfono. De hecho ni siquiera sé si tiene hermanos. Es alto, tiene el pelo corto y lo veo cada cierto tiempo paseando a su perro Boxer por José Zapiola. El perro es horrible, pero cuando me lo topo simulo amarlo. Todo por llamar su atención.

No es que ande pendiente de la gente que vive cerca de mi casa, de hecho me cargan mis vecinos porque todos se creen la muerte al tener camionetas 4x4 y casas en Zapallar, pero este tipo en particular me flechó el corazón.

Cuando salgo de la casa para tomar la micro en Larraín pienso en él. En mi cabeza le tengo una vida armada y así me entretengo imaginando lo idiota que puedo llegar a ser al pensar en un completo extraño. Tiene un espíritu deportista, pues no se saca nunca el pantalón de buzo Adidas color azul, está enamorado de su perro y de seguro su polola lo debe amar tanto como él.

Creo que uno de sus mayores pasatiempos debe ser viajar, pues estuvo desaparecido dos meses y llegué a pensar que se había muerto porque hace un tiempo no lo veía conversando con el guardia que cuida su condominio. Estuve aterrada y sufriendo por la gran pérdida para la comuna y para mi imaginación.

Hoy cuando volvía agotada de la universidad a eso de las cinco de la tarde, y lo único que pensaba era en llegar a mi casa a comer un plato inmenso de Caracoquesos, lo vi a lo lejos y me propuse matar el pánico que me provoca hablarle de cualquier estupidez.

Crucé la calle con coraje. Estaba decidida. Caminé un par de metros recordando todo lo que sabía de él, o lo que había inventado en mi cabeza por más de dos largos años, guardé mi mp3, sequé mis manos porque estaban sudando como las de una quinceañera y cuando estaba casi hilando las palabras que hablaba con el guardia del condominio, lancé un ¿Hola, cómo estás? Y me miró sorprendido. En esas breves milésimas de segundos que pasamos en silencio sonrió, y cuando me iba a responder, el guardia que estaba a su lado y que me conoce desde que nací, me dice ¡bien y tu kt, como te ha ido!.

Me quedé helada. El guardia mató por completo mi encuentro casual, me arruinó todas las estrategias que tenía en mente, hizo que me avergonzara en silencio y de paso, que me atorara en presencia de él.

Jajajaj, dije avergonzada. Estoy bien gracias. Le respondí con una sonrisa en los labios. Mató todo por lo qe tuve que continuar mi caminata sola. Seguí por la vereda hasta que llegué a mi casa completamente derrotada. Ahí fue cuando me di cuanta que el vecino es solo un amor platónico, de esos que son perfectos en tu cabeza porque en vivo y en directo pueden ser la peor vergüenza que cualquier mujer podría pasar.

Hasta siempre Guille

2009-07-27T01:46:00.002-04:00

Si Truman Capote recibió honores y hasta películas por su espectacular forma de hacer periodismo, creo que Guillermo Hidalgo está a la altura de lo mismo.

Nunca me había sentido tan a gusto escribiendo cosas que tal vez jamás se publicarían por el nivel de demencia, pero tuve la suerte, y bien digo la media suerte, de leerle mis “chamullos” a la persona que siempre le recriminé la muerte de la revista Fibra.

Guillermo Hidalgo fue uno de los pocos periodistas que destaco de la Universidad. Nos llevaba a cuanto famosillo a clases para conocer sus historias de vida con la profesión que le apasionaba. Un hombre estrafalario como él solo, con una imaginación admirable, destartalado, cagón con las notas, pero sensato con cada comentario que hacía cuando corregía crónicas en clases.

Nuestra idea de volver a levantar FIBRA se nos fue a las pailas, pero no importa, creo que tamaña idea iba a ser devorada, tarde o temprano, por otra compañía de teléfonos o por cualquiera que no valorara lo verdaderamente perfecto.

Querido, donde quiera que estés, sigue sacándole punta a tu lápiz y dedícate a escribir lo que no pudiste crear en vida.

Muchas gracias por la oportunidad que tuve de ser tu alumna.
Hasta siempre.

la nostalgia del ayer...

2009-06-28T17:28:00.003-04:00

A pesar de todo lo que se dijo, su voz fue y será única...
Descansa en paz
Michael Jackson...

Corazón de melón

2009-05-27T02:18:00.011-04:00

Hace un año que mi guata tuvo por primera vez zancudos molestando mi ansiedad, acelerando los latidos de mi pulso y liberando a mil por hora el sudor de la palma de mis manos por volverte a hablar.

Hace un año que algo creó conciencia en mis actos, en mi forma de expresar lo que comenzaba a sentir y en creerme una mujer completamente intelectualoide, con conversaciones ridículas pero estratégicamente craneadas para llamar tu atención.

En esta fecha el año pasado comprendí que las lágrimas que derramé, fueron gracias a un espantapájaros que pasó por mi vida, con el único fin de abrirme los ojos y enseñarme que lo bueno, me sacaba la lengua desde la micro que estaba a punto de chocar frontalmente y sin piedad mi corazón.

Hace un año intercambié palabras con el viento, comencé a encontrarle un sentido lógico a mis conversaciones con los perros vagabundos que andan por la calle, y a reírme porque en las noches me quedaba dormida con la idea de volver a hablarte de lo intenso que es sentirse enamorada de un chocolate.

Hace un año que me propuse conquistar tus manos, tus oídos y sobretodo tu corazón; de volverte un adicto a mis historias, a mis llantos melodramáticos por cosas absurdas y a sentir que mágicamente nacimos para estar unidos por toda la eternidad.

Hace un año que me enseñaste lo que nunca antes nadie había plantado en mi corazón, a enamorarme de una foto y a querer compartir todas mis sonrisas contigo.

Hace un año que no paro de reír y llorar simultáneamente porque la vida es ridículamente cursi y yo me volví la reina de la cursilería al reconocer a viva voz que hace un año TE AMO y te seguiré amando por siempre.

Mi abuelo se murió

2009-04-19T14:20:00.007-04:00

Hoy se suma un nuevo dígito en el registro que llevo en mi mente. Hoy, aunque a todos nosotros nos duela, son otros 365 días que te hablo mirando las estrellas, entrando a la casa temerosa porque sé que estás enojado por la hora en que llegamos, y porque sabes que es otro año más en que no estas aquí. Con tus hijos, con tu esposa que prefirió el luto y viudez de por vida y los cientos de nietos que heredaste y bendices a lo lejos.

Si tuviera que sentarme ahora a contarte de nosotros, gastaría mi tiempo, porque sé perfectamente que estás desesperado porque somos desordenados, gritones, irresponsables con el horario de las comidas, porque ninguno reza en latín y jamás vamos a misa.

Es triste la muerte de un abuelo. Es triste saber que tu papá ya no tiene la misma suerte que tú de compartir en carne y hueso con ese hombre que te aconseja diariamente, el que te dice que te quiere mucho y el que está a tu lado en cada momento cuando tienes un problema.

A mi se me fue mi abuelo y hoy me quedan muchas cosas que hacer por él. Su pipa me pena por las noches, el olor a su cigarro me ahoga cuando quiero ponerme a dormir, sus historias, sus palabras, su mirada y su amor. Hoy ya no está aquí, pero de seguro estará por siempre dando vueltas en mis sueños, en el living de mi casa, en el colegio de mis primos, cuando mi hermano esté volando por el mundo, en los estudios de mi hermana, en los negocios de mi papá, junto a mis tíos y cuidando a mi nonna que hoy se siente sola porque se departamento es demasiado grande para compartirlo con un recuerdo, con fotos en blanco y negro y con la satisfacción de que todavía lo ama en soledad.

Los abuelos son maravillosos y esta mención va para los que ya no los tienen aquí y se conforman con hablarles mirando las estrellas y culpándolos por la tortícolis que les provocan por mirar tanto rato hacia el cielo.

Texto: Caterinna Migliorelli

SI, me caso

2009-04-12T20:48:00.003-04:00

Es que los años pasan y no es que nos vayamos poniendo viejos, es solo que tu vida sufre metamorfosis que te acercan cada vez más a un altar, a una roca, a renunciar a la cama que te abrigó durante siglos para compartir tus sábanas, tu closet y tus sueños con otro, con quien te enamoró un día con flores naranjas, con conciertos en un Teatro Municipal y con la música de Los Tres.

La micro 315 que me traía a casa del colegio sola, porque casi nadie vivía en La Reina, o las salidas pre puber a bailar al Poncho Arriero o a la Globo, hace rato comenzaron a derramar un sabor rancio, a leche cortada y a fotos que se empiezan a velar por la cantidad de años que han pasado, porque lo quiera o no los álbumes de Backstreet Boys, el cassette de Andrés Calamaro, las cimarras, los banquitos del Apumanque y los romances clandestinos vía ICQ forman parte del ayer, de una infancia y de cientos de historias que vi nacer y hoy se empiezan a concretar.

Hoy hemos crecido y los huevos de chocolate me los siguen escondiendo por toda la casa. Estoy contando los días para cumplir 24, me queda solo este año para salir de la u, más sueños que nunca por cumplir y una vida por delante, casi tan parecida a la de mis musas inspiradoras en el día de hoy.

Si hace pocos años todos éramos iguales, éramos idiotas que iban a la playa y se quedaban hasta las tantas cantando en fogatas desconocidas, éramos niños que jugábamos a amar y a enamorarnos, éramos aquellos que hoy hemos cambiado la vida, que nos enamoramos de verdad, que sentimos con el corazón y que asumimos nuevas etapas para vivir.

Si, me caso.

Fueron las palabras que me confesó una gran amiga, que quiere tener hijos, una casa con chimenea y cuentas del supermercado para pagar. Hay otras que ya tienen una guata bastante ensanchada y no es precisamente por los chocolates o la comida chatarra que tiene inflada mi guata hoy. En la de ellas hay una vida que lentamente va juntando energías y se va alimentando de amor. Hay otras que pronto recibirán una roca que colgará por su dedo, otras que dieron el sí definitivo en países que todavía no logro conocer, hay amigas que hoy son apoderadas de curso y unas tantas que ahora están botando pañales a un basurero solas.

Hoy me caso, me dijeron con el rimel bien corrido y un par de lágrimas que se me pegaron a mi también. Qué maravilloso es casarse, pensé, pero más maravilloso es cuando todo está en orden, cuando el carro del supermercado tiene planes futuros con pañales y mamaderas, cuando no hay mejor panorama para el fin de semana, que terminar comiendo a la luz de las velas, sentados en un balcón con vista a una avenida, al Bellas Artes o a cualquier lugar, lo importante es que ese amor y esas miradas que clandestinamente se entrecruzan por la luz de las velas, quieran ir de la mano tranquilamente, con sus sueños tocando la tierra y con decisiones acertadas para levantarse todos los días sonriéndole al colado que gritó un día SI, ME CASO.

Por: Caterinna Migliorell!

Una caja de dualette por favor.

2009-03-15T17:02:00.004-04:00

Ella tenía pena, y se pasó toda la tarde pensando en cómo exterminar ese gusano que le comía lentamente la garganta y no la dejaba respirar. Tenía pena porque su personal stereo no dejaba de cantar la música de Paolo Meneguzzi y de cuánto artista cebolla que la llevaba a la máxima expresión de la soledad.

El basurero de su casa tenía colgando restos de pañuelos con lágrimas involuntarias que adornaban un velador colapsado de angustia y restos de sueños, de Sunny, y de cajetillas de cigarro que quedaron ahí.

Jack y Kate la acompañaban en sus pensamientos y la hacían recordar ese condenado amor que sentía por él. Ella era una mujer alegre, con mil defectos y también cientos de virtudes con las que sabía vivir, alimentarse y también regalar por la inmensa felicidad que llevaba adentro.

Hace un par de meses era una persona más, pero hoy ella cantaba sin miedos, reproches ni parámetros, cantaba que lo amaba con la música de La Sirenita o Aladdin, cantaba en un paradero de micros con gente que nunca antes había visto, en la calle y también en un focus group.

Hoy se siente sola porque toda esa melodía se empieza a perder con las nubes que mañana llegarán y con el otoño que se aproxima. Un otoño más, y otro más.

Oye, ¿vuelve?... Te extraño,
Gritó a las paredes que la acompañaban y se fue por ahí, a una plaza sola, a pensar, a llorar con arañas pollitos y lagartijas como testigos de su dolor.

Por: Caterinna Migliorell!

La que viste y calza

2009-03-10T06:39:00.006-03:00

1. Pasé a V año de periodismo en la portales y me quedé con un ramo (el primero en toda la carrera) por culpa de algunos ineptos que se creen Truman Capote (jajajaj, esto es una risa maquiavélica, si supieran que el legado lo tengo yo).

2. Soy seca pa comer chocolates, sobre todo si sn trencito. Soy económica y con $ 990 pueden hacerme feliz XD

3. cuando chica, de edad, claro, quería ser una paquita de la XUXA. Las veía en la tele y cantaba todas las canciones, incluso tenía esquemas propios. Qué ridícula.

4. Hace como 5 años me saqué literalmente la cresta andando en bici y aterricé con la pera en el suelo. Maravilloso, El mayor miedo que tenía era llegar a mi casa porque mi mamá me iba a retar por poajarona :S

5.En la u conocí el año pasado al hombre más maravilloso del mundo y con quien decidí compartir el resto de la vida. Me conoció siendo histérica, llorona, gritona, alterada, seca pa manejar y así y todo me aguanta y ama tal cual soy.

6. Me pasé casi todo el verano en reñaca con mi pololo y sinceramente creo que no hay nada más hermoso que levantarse y tomar lo que sea en una terraza mirando Valparaiso y el mar junto a él. (Claro que los carretes que tuvimos esos últimos días estuvieron casi a la altura de mi vista panorámica).

7. Soy peleadora y la mejor defensora de las causas perdidas.

8. Cuando chica me hacía carteras con hojas de papel y las corcheteaba para que pudiera guardar la plata del metropoly. Con eso me sentía millonaria y poderosa jajaajaja

9.Tengo el sueño demasiado cambiado y llevo como 2 semanas durmiéndome a las 6 de la mañana. Lo bueno es que sigo de vacaciones!

10. Cuando estaba en el colegio mi mamá llegó con rosas por un hecho muy particular que algunos amigos conocen. jajja valoooor!

11. Amo con todo el corazón escribir y pasear por lugares entretenidos. Creo que el ruido y la gente nueva me inspiran para crear historias a extraños transeuntes que andan deambulando por ahí.

12. Quiero que vuelva el Katilandia para ir a jugar un rato y volver a ser una niña que anda con vestido saltando en las camas elásticas y mareándose en las tacitas.

13.Estuve casada con Mike Patton pero lo dejé por infantil e inmoral. Ahora estoy esperando que venga a Chile para cobrarle pensión alimenticia. Es mentira. pero si no voy al concierto JP me prometió que me llevaba al aeropuerto para conocer a mi amor platónico. Seré una groupie rockera, estrafalaria y buena pal grito agudo, solo por ese hombre....el de los desechos de las bocas ajenas que tanto le gusta tener colgando por su piel.

14. He trabajado en un par de lugares que extraño. Feria Music, (como práctica organizacional) radio, revistas, y otras cosas por ahi. Pero lejos la mejor... es la que se viene!
A cruzar los dedos!

15. UNa vez me puse a conversar con un par de loquitos en el metro y escribí una historia que hasta el día de hoy mi mamá agradece y llora porque es emotiva.
De tal madre tal hija no?

16. Me estoy aburriendo... Hace como tres años se me murió mi maría pelucita. Un poodle toy preciosa que hasta el día de hoy lloramos todos en la casa, y de vez en cuando le ponemos florcitas en el lugar donde la enterramos. Hoy solo nos queda maría blankiusty, una dálmata de 8 años que parece una guagua a la que solo le falta decir papá y mamá.

17.tengo un notebook dell increible, pero tuve tan mala suerte que la porquería a las dos semanas tuvo problemas con el disco duro y así siguieron un par de imprevistos, es por eso que si quieren un consejo. NO SE COMPREN UN DELL.

18. Me encanta hacer show y pintar el mono con mis amigos. Y así y todo sigo siendo cuerda a mi manera.

19. Hace un tiempo dejé de amar a los backstreet boys.

20. Una vez mi mamá me compró unos calzones de lana rojo para que no me dolieran los ovarios y hoy quiero unos nuevos porque fueron un espectacular consejo de abuelita.

21. Soy demasiado buena pa conversar y pa hablar sola también.

22. A veces hablo con mi nonno, sueño con mi nonno y me enojo con él. Aunque se haya ido hace un par de años, todavía lo siento aqui.

23. Tengo una familia maravillosaaaaa. Gritones, querendones y buenos para la pasta, el regaloneo compulsivo y los cachureos que nos hacen engordar.

24. Me da risa la gente que se cree erudita en un tema porque escribe con palabras que ni entiende a la perfección. Creo que lejos la mejor forma de expresarse es hacerlo con las palabras que usamos todos. En el cine, en la micro, en el metro, en el terminal de buses y hasta en la feria los domingos al medio día.

25. Una vez me cai de la micro en Fleming porque me las di de Superman. EL chofer, que se creía Schumacher, fue mala persona y no esperó a que todas nos bajaramos de su Ferrari con dibujos obscenos y perros con el cuello debil :(

Por: Caterinna Migliorell!

A lo poto ´e botella

2009-01-26T17:29:00.004-03:00

A él le cargaban los detalles, los ejemplos sobreexagerados y las palabras que rebuscaba en mi velador para expresar perfectamente su forma de ser.

A él le gustaban los autos, amar a sus hijas y tener amigas clandestinas para invitarlas a tomar un trago a Vitacura o a su departamento, donde la antena del televisor no permite siquiera ver las teleseries rompe matrimonios de las tardes por la señal nacional.

Él era un hombre joven, que me vio llorar por las peleas que tenía cuando chica con su hija mayor, esa que era bien camote y se dejaba influenciar por jaboneras que vendían en tiendas como Todo a Mil. Fue quien compartió cientos de goles con mi papá gracias a la Selección Chilena, fue su amigo perfecto y el mejor aleado para formar el comité recreativo del curso de sus hijas, cuando el Jumper lo usaban más abajo de la rodilla; fue con quien íbamos a las calles anchas de la ciudad a demostrar el orgullo de ser chilenos y quien compartía abrazos de año nuevo y separaciones que a todos nos marcaron el corazón.

Hoy me siento a pensar y me alegra verlo de pie, sonriendo y conversando de las banalidades que se nos ocurren en una terraza marcada por colillas, fantasmas escondidos y conversaciones subidas de tono junto a los mismos niños que conoció siendo unos porotos verdes.

Admiro su fuerza, sus fotos xxx en el celular, sus consejos, su pasión por la lectura, y toda esa vitalidad que de seguro se consigue con unas buenas cazuelas y un caminar convincente por la vida. Me alegro porque al mirar sus ojos, me encandila el brillo que derrama por esos lentes que en un par de años serán a lo “poto é botella”, pero su mirada seguirá expresando la alegría y el orgullo de saber que cada mañana sus herederas despiertan chasconas, idiotas y entre legañas, pero siempre con la tranquilidad de saber que su papá y mamá están ahí. A un par de cuadras, de pasos o de kilómetros, lo importante es que pese a cualquier cosa siempre estarán ahí.

Por: Caterinna Migliorell!

Balas de papel

2009-01-21T14:58:00.004-03:00

Ayer me puse a pensar en la importancia que tuvo en vida, en sus historias de guerra, en las balas que marcaban su piel, en sus rezos en italiano, en su humor bastante peculiar. Pensé por mucho rato en sus visitas inesperadas en mis sueños, cuando algo me quiere decir y el momento en que me avisó que periodismo era lo que me daría de comer el resto de la vida.

Hoy reconozco que se encuentra lejos pero que nos une solo esa estrella que brilla en mi ventana todos los días al atardecer. Basta con mirar al cielo y sentir que nos protege, incluso cuando nos tomamos la casa para hacer celebraciones en grande.

Ayer alguien me dijo que mi Nonno era sabio. Que conocía las herramientas perfectas para cuidar a su familia y pegar un grito en seco cuando algo no le parecía bien.

Yo recuerdo que mi infancia la pasaba en esta misma casa que hoy esconde su presencia, griteríos diarios, comidas caseras y gnoquis hechos por mi papá, tal como mi nonno los preparaba.

Hoy me dieron ganas de volver a sentir el olor de su pipa, de sentir que vive y que me acompaña a hacer los últimos trámites para formar parte de su país. Hoy no quiero comer chocolates, se los quiero regalar todos a él, quiero que me abrace por ser su nieta mayor, por ser la más gritona de la casa y que me castigue en italiano para simular que le entiendo su enojo, mientras disfruto su hermosa forma de chamullar el español.

Hoy mi Nonno de seguro se siente orgulloso de lo que dejó en vida, de cómo lo recordamos y de los cientos de besos acumulados que tenemos para él, porque él fue un luchador, un amigo, un perfecto extranjero que se escapó de su país, fue quien vio una bomba explotar a su lado y quien tuvo que permanecer callado en algún campo de concentración, sin agua, sin familia y con cientos de familiares que se fueron a otro mundo por la injusticia y la maldad.

En honor a ti, que de seguro sabes a lo que me refiero.

Giovanni Migliorelli Migliorelli
Otra víctima de la segunda guerra mundial

Por: Caterinna Migliorell!

SI no lo cree.... VEALO!

2008-11-03T17:45:00.002-03:00

Estas son algunas de las cosas buenas de la vida!

Eres

2008-10-26T04:27:00.007-03:00

Eres algo sí como los amaneceres en la playa,
Como cuando las mañanas me encandilan con un sol brillante,
Como cuando no hay nada más que hacer, que ir a una plaza a mirar a la gente y saber que estás en todos los rincones que hacen a esa gente feliz.
Eres algo así como una Coca – cola con mucho gas, de esas que te quitan la sed en un segundo, y te dejan contento.
Eres el que se roba mis sueños, el que está a mi lado en los momentos que más te necesito y el que me mantiene contenta todo el día, incluso cuando las nubes me deprimen y no me dejan escribir.
Eres el culpable de robar mis sueños, de incentivar mis dedos para escribir a estas horas de la noche, eres mi placer culpable, mi pecado capital más demandado por la ley, eres mi alma, mis colores y mi alegría.
Eres con quien comparto sueños, rabias por que los títulos de la revista son planos,
Eres quien me hace dormir en las noches imaginándote a mi lado, el que me ha hecho ver los atardeceres más lindos en la playa,
Eres algo así como las calorías más aprovechadas, el que me invita a tomar café, acompañada de cientos de extrañas sombras que cuchuchean a nuestro alrededor y no me importan nada. Eres el colador de problemas, el reponedor de horas sin dormir, el que me mantiene viva, el único que me hace reír horas y los dolores de guata son un detalle. Eres el complemento perfecto, el amigo ideal, el colega perfecto para trabajar, el que tiene la mirada más seductora y el auto más desordenado que alguna vez haya visto.
Eres una conversación perfecta, al único que cambiaría por todos los Trencito de este planeta, con quien quiero pasar el resto de la vida, con quien me proyecto hasta ser una vieja decrépita y sobretodo,

ERES LA PERSONA QUE MÁS HE AMADO EN ESTE MUNDO

Eres mi sonrisa, mi respiración y todo lo que alguna vez imaginé tener a mi lado.

¿Y para qué?

2008-09-18T23:26:00.002-04:00

Era una casa grande, con chimenea, ventanales y un par de rincones que dejaron de usar.

Era un jardín descuidado, por que ya casi nadie se dedicaba a sonreírle a las flores mientras florecían en primavera.

Eran 10 las suelas que diariamente dejaban manchas en una entrada reluciente y pura, pero que lentamente comenzaba a acumular, entre el polvo de sus rincones, sonrisas invertidas y nostalgia.

Era un lugar que a veces parecía como un vacío inmenso, encargado de acumular penas y lágrimas para protegerlos y mantenerlos en pie. Firmes, ilusionándolos con un futuro próspero y cargado de algo que hace mucho tiempo se esfumó.

Eran momentos difíciles, que se compartían en una cama amplia, con personas que ni siquiera se miraban a la cara para conversar, con sueños desechos en el libro más desgastado y viejo, en el lavamanos y en las toallas descocidas, con besos que solo se disfrutaban en papeles fotográficos del pasado, con almuerzos familiares llenos de risa y goce, que se veían en la memoria y el recuerdo de cada uno de sus integrantes.

¿Para qué sonreír todos los días cuando ya no hay ni unión, ni cariño y las promesas de un matrimonio perfecto son el antagonista y las lágrimas internas de sus descendientes?

Hoy se cumplen dos años desde que me di cuenta que a pesar de cualquier cosa, nunca hay que dejar de sonreír.

Texto : Caterinna Migliorelli

La ley del silencio entre reos hacinados

2008-09-05T11:56:00.006-04:00

Existen mitos por las cosas que ocurren dentro de una cárcel cuando ingresa un reo, pero son pocas las veces en que se ha podido saber realmente si estos mitos son verdad o no. En Chile son alrededor de 150 los centros de reclusión carcelaria y 73 los que velan por el cuidado de menores de edad, en donde se experimenta todo tipo de cosas (desde jerarquías entre reos con violaciones esporádicas, procesados que cumplen el rol femenino y deben simular placer mientras son abusados, hasta cuchillos artesanales para violar y dejar moretones anales internos).

Nuestra investigación se centrará en el centro de rehabilitación juvenil del Sename Tiempo Joven, ubicada en la comuna de San Bernardo, la que fue creada en los ´90 con el fin de terminar los abusos a menores y la erradicación en las cárceles de adultos. La juventud carcelaria, aún en estos centros, es víctima de violación (entre 5 y 8 menores por patio en Tiempo Joven) y sus consecuencias llegan a ser alarmantes con enfermedades como el VIH, la hepatitis A y B, sífilis y gonorrea.

Centraremos nuestro tema en los menores de edad que están separados por 5 patios dependiendo de su condena, los cuales viven hacinados compartiendo camas, su sexo, poder, etc. Pero, ¿qué pasa con los ataques y peleas dentro de éstas cárceles, con las violaciones diarias, las jerarquías entre reos, los acusados por robo interno, los asesinos y las condenas a la que se deben someter gratuitamente cuando las rejas les dan la bienvenida?

Desde este aspecto queremos enfocar nuestra investigación periodística y así indagar en los ataques y represalias que sufren los internos a causa de su condena. La ley del silencio dentro de las cárceles trae consecuencias deplorables, sobretodo en Tiempo Joven, lugar que según la Convención Internacional de los Derechos del Niño y el Servicio de Menores, prometió en el año 1990 terminar con los abusos y permitir una vida digna para los jóvenes delincuentes.

Con impotencia, resfrios, golpes, insultos, incertidumbre, pasión, fuerzas, ánimo, riesgo y un poco de susto. Este viaje comienza, se respira con un café en la mano en una taza usada por los reos, con hojas interminables de anotaciones, con visitas al óvalo en la penitenciaria, con ropa ancha y un vocabulario masculino, con asaltos en la "buena onda", como dicen ellos, con paredes teñidas de sangre y piezas tatuadas por violaciones, con reuniones con la Pepa Valenzuela, con olores que forman parte de la vida de los reos, con familias destrozadas y un sin fin de historias que alimentarán esta tesis que ya tiene forma, fondo y color.

Texto: Caterinna Migliorell!

¡Un descuento en Aspirinas por favor!

2008-08-18T10:15:00.004-04:00

Cuando antes las micros amarillas tenían cientos de recorridos y le servían a la mayoría de las personas, los problemas no eran tan inmensos como los que hoy tiene que afrontar el Ministro Cortazar, y de paso pedir descuentos y 2x1 en Aspirinas para aliviar el dolor de cabeza post fraude Transantiago.

Son las 6 de la mañana y el reloj no deja de chillar para avisarme que desde ahora el tiempo vale oro. Las mañanas parten cuando mi calle ya no colapsa por el ruido de micros amarillas, cuando ahora debo caminar 5 cuadras para ver un paradero atochado de gente que se olvidó de sonreír y ser cortés a la hora de subir al nuevo transporte público; cuando estoy obligada a esperar 1 hora y 15 minutos para llegar a la Universidad; cuando ya no me dejan sorda pintorescos gritos de vendedores de Súper 8 o chocolates prestigio 4 por $100, ni hay choferes con cara de ogro al mirar que pago menos y tengo un pase escolar.

La tarde de un viernes cualquiera de mayo 2007, se marcó como un recuerdo vergonzoso y escalofriantemente agotador. Si al ver a la gente a mí alrededor juntarse y perder el pudor por expresarse libremente, en un principio me sonrojó pero después me uní a las fuerzas porque la espera era demasiada.

Las micros en la esquina de Irarrazaval con Vespucio brillaban por su ausencia, sus motores solo se escuchaban en mis recuerdos, y el tumulto me obligaba a decidir si caminar hasta mi casa o quedarme esperando una explicación.

MI pie no paraba de moverse por la desesperación y las ganas de estar pronto en mi casa. Mi angustia por comer, por tirarme a la cama un rato y olvidarme de ese mal momento, era cada vez más grande, pero sabía que para mis sueños faltaba mucho.

Fueron 2 horas de agotada espera, con golpes verbales para Bachelet, con escupos voladores a quien se dignara a ir en su defensa, fueron momentos de tensión, de asaltos y de llantos por la desesperación y las ganas de volver al pasado.

Luego de 2 eternas y aburridas horas mirando a gente enojada y contando los autos amarillos que pasaban frente a mí, observé que a lo lejos venía. El brillo de la 403 me encandiló al punto de pegar un grito de emoción y enojo.

Sabía que si no me apuraba, jamás lograría subir a ese tarro en forma de oruga con motor, por lo que apuré mi andar. La gente se desesperada, corría para conseguir un pase por la puerta que fuese. A estas alturas ya nadie esperaba un asiento. Ahora un espacio, por más ínfimo que fuera, era ideal para que cada uno llegase a su destino pronto.

Cuando el chofer gentilmente daba la bienvenida en la puerta principal, la gente lo miraba malhumorada. Yo discutía con las personas que me pasaban a llevar por mi porte, mi agitado correr y porque los adultos tenían privilegio.

Privilegio a qué dije yo, estoy esperando hace dos horas. No me voy a quedar esperando otra vez aquí. Fue lo que le dije a un sin vergüenza que andaba metiendo sus manos en bolsos y chaquetas ajenas.

Cuando ya estaba adentro, completamente apretada y con escaso aire para seguir viva, me resigné a la nueva vida que tendría que asumir para el resto de mis días como peatón y usuaria activa del sueño del pibe que jamás resultará.

Hoy cuando subirse a un troncal es casi una odisea, trato de escabullirme entre la gente y adueñarme de un asiento de plástico; completamente distinto a los que antes me acogían en mis paseos por Santiago, esos asientos cómodos y bien engrasados, los que no tenían respaldos y estaban llenos de boletos pegados en su parte trasera.

Hoy todo es diferente. La gente anda mucho más malhumorada, andar en una oruga es sentir la adrenalina de un juego de Fantasilandia, ya no nos cautivan cantantes temporeros ni vendedores ambulantes como en el transporte antiguo, ese que ahora quedó en el pasado y será un nuevo recuerdo kitsch que más adelante le contaremos a nuestros nietos como un momento nostálgico, que fue desplazado por instancias sexuales debido a la cercanía involuntaria dentro de las micros, por paraderos atestados de gente, por gritos y malos tratos a choferes que andan vestidos de punta en blanco.

Si a estas alturas de la vida, cuando soy una estudiante que frecuenta Servipag y las boleterías del Metro para tener derecho a viajar en micro, me pregunto ¿qué será mejor, vivir pensando que esto en un par de años cambiará o someterme a abusos inesperados, agarrones desprevenidos y morir soñando con los queridos sapos de las micros amarillas?

Sinceramente creo que vamos de mal en peor y los cambios…. Los cambios son el antagonista de quienes buscan soluciones a lo que nació siendo un error.

Texto: Caterinna Migliorelli E.

Un popurri de colores en extinción

2008-07-29T16:43:00.002-04:00

Cuando Antonia se sentó en la esquina de su casa a mirar cómo los bichitos caminaban sin dirección por la tierra y por los restos del árbol que alguna vez destruyó el techo de la casa vecina, pensó que son millones las veces en que uno se siente así. Solo, con los pies congelados por el frío de la maldita incertidumbre que a veces visita la conciencia de los humanos y te pierde en un inmenso planeta de sorpresas y colores que encandilan con el correr de los segundos, en un reloj de arena que no para de chinchinear.

La vista la tenía perdida en los restos de basura que había tirado un niño, mientras iba de la mano de su madre, y sintió nostalgia al recordar que hace tiempo no salía a pasear con la suya. Si bien la tiene a su lado, creía que nunca era tarde para caminar congelándose con el ruido de los autos que entorpecen una conversación ridícula y un par de lágrimas de felicidad porque su vieja está todos los días a su lado.

Mientras dormía, a lo lejos sentí el retumbar de mi celular y lo feo que suena la canción Its in his kiss the shoop shoop song” de Cher, pero bueno… dejé que siguiera sonando porque a pesar de mi mala grabación, esa canción no deja de encantarme. Luego de un par de minutos me levanté y vi por mi ventana a alguien llorando en la calle. Me sentí un poco apenada y lentamente me puse a pensar en mi vida.

A veces son tantas las cosas que se cruzan en el camino, que cuesta avanzar y cumplir las metas que nos proponemos. Separaciones, enojos, amenazas, distanciamientos, pérdidas, fracasos, desilusiones y cuanto golpe que enferma nuestro corazón, que simplemente no sabemos qué hacer.

En situaciones como estas prefiero tomar un par de pinceles y mezclar aromas, texturas y colores para echar a volar la imaginación, prefiero tomar una taza de café y dejar que se enfríe sola mientras caliento mis manos en el fuego, opto por leer, cantar y hasta embriagar mis sueños de nuevos sueños y así imaginarme mañana, en una micro camino a la universidad, colapsada de gente, llena de pensamientos, de materias y de proyectos de vida.

No es que sea una persona melancólica, pero creo que hay veces en que uno tiene que dejar que la pena remeza la adrenalina, nos haga tocar fondo y maduremos para tomar decisiones sabias y correctas. Al final si uno pasa deprimido, con el ánimo como alimento de gusanos y cuanto bicho feo y con el pensamiento negro, nos convertimos en seres carentes de brillo en el rostro, con un par de ojos que solo irradian soledad, nuestras manos se transforman en arañas depresivas y nuestra alma, en el hielo que más tarde necesitaremos para olvidarnos del presente y cegarnos a que la felicidad sí existe y es maravillosa.

Porque problemas hay aquí, en la oficina de mi papá, y de seguro en la del tuyo también, en las micros, en quienes ahora están repartiendo café en La Vega, en la prostituta que no encuentra clientes guapos, en la cabeza de la Presidenta, en la cárcel, en el ganador de Quién quiere ser millonario, en la editora de Paula (porque todavía no me encuentra la muy desgraciada), en la cabeza de mi Tata porque odia que salgamos a carretiar, en la del vendedor de Súper 8 en Plaza Egaña, en el recolector de basura que a esta hora de la noche escucho como hace sonar su camión, en la cabeza de Marlene Olivari por saber cómo muestra algo más de su cuerpo para hacer noticia y en la mía por las penas que a veces tengo. Pero saben una cosa? Descubrí que el mejor antídoto para la pena es reír, pero con esa risa que sale del fondo del alma, porque a pesar de todo… alguna vez fuimos niños y esa esencia no se pierde nunca.

Y como los niños ríen y se conforman con detalles maravillosos, yo opto por agradecer a Dios, a mis padres, mis amigos, mis hermanos, a quien me escucha cada segundo y se alegra de las leseras que hablo y a la gente que conozco en el metro o a algún curaito de la Plaza con una Casa en el Aire, que a pesar de todo, sigo riendo y conformándome con esas pequeñas grandes cosas, como una niña en cuerpo de mujer.

Buenos días, buenas tardes, buenas noches y gracias por pasar.

Texto: Caterinna Migliorelli

En la Plaza de los Poetas

2008-07-24T23:58:00.005-04:00

En la Plaza de los Poetas hay árboles que cantan canciones de amor, un sauce que llora junto a una pareja que se golpea con caricias tentadoras jurándose amor eterno y un par de peleas de los que prefieren el vaso mitad vacío, justo frente a una casa con adornos oxidados en sus ventanas.

Hay hojas tiradas en el suelo que reciben pisadas de vagabundos, turistas y borrachos que deambulan por las noches, dándole vida a una plaza mística y con historias olvidadas entre sus adoquines.

Hay cenizas de cigarros que queman chismes, penas y fracasos de poetas que alguna vez soñaron con explotar una ciudad de palabras, de sonatas frescas y transparentes, sólo por que sí. Porque a ellos les gustaba gritar sus miedos, compartir sus ideas y vivir pensando que sus palabras son el antídoto perfecto para bloquear la contaminación de ignorantes y de aquellos que dejan pasar historias como éstas.

En la Plaza hay basura, restos de súper 8 y un par de sombras que te intimidan a lo lejos mientras tomo un café. Hay vagabundos que cuidan autos y se pelean las esquinas más tentadoras alrededor de la plaza. Hay asientos barnizados en dirección al árbol que canta, el que esconde agarrones, lágrimas, estudios y son el respaldo perfecto para conversar o leer. Pero a pesar de ser asientos comunes y corrientes, tienen algo que los hace únicos. La vista, las historias y los recuerdos, son tal vez la base para estar escribiendo hoy aquí.

En la Plaza de los Poetas el aire canta entre la contaminación acústica de bares y guitarreos de una Playa Girón, entre besos esparcidos por el aire y un sin fin de abrazos que le dan colores a la vida de vagabundos, prostitutas y cientos de personajes, de historias y cuentos que se esconden entre las sombras de un árbol que no para de cantar y sonreírle a los extraños que se posan en él.

Texto: Caterinna Migliorelli

En huelga de hambre

2008-06-29T20:35:00.003-04:00

Hoy iba a ser un domingo cualquiera, pero a eso de las 2 de la tarde supe que estaba equivocada y éste no sería como los comunes y corrientes.
Los minutos pasaban, los gritos típicos de mi casa armonizaban las paredes, le daban vida al frío que se apoderaba de mis pies por estar a patita pelá y me hacían recordar lo locos que están los que viven en la casa.

A eso de las 3, un ruido estomacal me hacía velar por los derechos del niño, por exigirles a mis padres que se apuraran con el almuerzo y me dieran luego de comer y por lamentarme por no tener un Trencito escondido en el velador.
Mi hermana no tenía voz porque según ella estaba resfriada, pero solo le bastó recordar que el viernes llegó a las 6 de la mañana como para reconocer que su resfrío se lo debía al “humo del cigarro”… “ja ja ja carrete se llama eso o efectos del terremoto de Grajales” le dije con dulzura.

La hora pasaba y yo me empezaba a desesperar. No había almorzado y ya eran las 4 de la tarde… ¿y dónde estaba la comida? Mi padre, nuevamente estaba en la cocina amasando y cortando pedacitos de lo que ahora me tiene de seguro con un par de kilos de más.
4:30 y escucho el adorable grito del Pato (mi padre)… a almorzar!
Y los gnoquis estaban ahí. Calientitos, sacándome la lengua y obligándome a preparar los abdominales si quería tener un verano decente.

Después de almuerzo me preparé sicológicamente y violé una de mis reglas sagradas... si quiero salir a caminar tengo que ducharme... y así fue…luego de 5 minutos bajo el agua busqué mis zapatillas, un jeans, una chaqueta y me fui sola.

Y ahí estaba yo. Con las zapatillas que más odia mi viejo, con el pelo chascón, con mi música envasada y un par de pensamientos que ordenar. Mientras bajaba por Vicente Pérez Rosales, una idea loca me llevó a pensar si era bueno pasar a ver a Dios, pero preferí seguir caminando y pedirle a mi nonnito que me acompañara.

Universidad: tesina. La culpable de mis dolores de cabeza últimamente, la que me tiene un poco tensa por ver si el tema es interesante o no, la que me obliga a conversar con asesinos y ladrones de segunda, la de los retos semanales por parte de mi mamá porque es un tema peligroso y la que a pesar de todo, me obligó a imaginar en lo que están los chiquillos a esta hora en Tiempo Joven.

Juan, el asesino, violador y descuartizador ¿no tendrá miedo por lo que le puedan hacer sus compañeros de pieza en las noches?, ¿Lo dejará dormir la angustia por conocer su condena? Cuántas historias que hay ahí dentro, en un lugar que prometía cambios y educación… hoy es gris, frío, sucio y deplorable… si ayer entraron 10, de seguro mañana salen 15 con más ganas acumuladas por seguir robando.

Familia: ellos no tienen arreglo… gritarán de por vida, se amarán de por vida y seguirán siendo deliciosos por siempre.

Corazón: con ganas de seguir visitando “Paul va a la poste”, con ganas de cantar en una casa en el aire y seguir aprendiendo francés.
Mi corazón está tan feliz por estos días, que es capaz de echarle la culpa a la música de Los Tres, a un cigarro en el desierto y de gritarle al mundo que no le falta nada porque ya lo encontró todo.

La noche se me caía en la cabeza, las estrellas se escuchaban retumbar entre las nubes y mi celular sonaba con música de terror. Era mi papá preguntándome dónde estaba y le respondí que llegando a la casa. Cuando ya faltaban un par de cuadras se me ocurrió saltar en un pie hasta José Zapiola, seguir cantando en voz alta y compartir mi felicidad con el que se cruzara con esta canción.
Aquí un pedazo de las estupideces que me mantienen alegre, viva y enamorada de cada cosa que me rodea, total como dijo alguien por ahí, “no puede haber nadie en este mundo tan feliz…”

Me caso con mi lapiz!

2008-06-22T23:04:00.003-04:00

¿Por qué contar, contar y contar como una maquina de escribir antigua y llena de polvo, que nos impide ver más allá de las palabras y transportarnos por la línea del tiempo sin tabúes ni engaños?

Mejor recorto las palabras añejas que cansaron a los fieles lectores de los medios de comunicación y los ahogo de historias, de personajes y de sentimientos reales, que se palpan y se ven en la esquina de tu casa, en un paradero de micro y en la pena del que llora la pérdida del respeto y la tolerancia.

Qué pasó por la cabeza del asesino y cómo terminó con la vida de toda una familia a sangre fría? No se ustedes, pero yo... alusino con pisotear la formalidad y darle el sillón privilegiado a las buenas historias y los buenos cuentistas, que hablan de la baja de cesantía en la comuna de Pudahuel, en lo que soñó Spiniak antes de recibir los 5 años y 1 día de condena y en cómo terminó la vida del último ganador de Quién quiere ser millonario.
Bienvenidos y si no les gusta, sólo estan a un clic de cambiar la historia... o de cegarse a la realidad que no todos cuentan...

Muerte al que mató los quincenales de Fibra y cortó el color de esas gruesas hojas que contaban, relataban y llenaban de ilusión el cambio de un oficio que necesita de nuevos y prósperos horizontes...

Caterinna Migliorelli

Y así partió todo......

Bendita la LuZ

2008-06-14T05:22:00.004-04:00

Y Constanza, la niña de los bailes y el idioma confuso, pensó:

A lo lejos se escuchaba una melodía con sabor a nostalgia que se mezclaba lentamente con alegría e incertidumbre.
El reloj no paraba de hablar pero ellos se ahogaban con el humo del silencio plagado de risas ajenas que cantaban al compás de Silvio Rodríguez y Pablo Milanés en un bar de mala muerte.
Su mirada era misteriosa, sus pestañas cuchucheaban en la inmensidad de lo desconocido por saber que pasaría mañana, el lunes cuando se volvieran a ver y en lo que quedó grabado en un Teatro Municipal con bailarines ambiguos y música noventera que retumbaba en su memoria desde el primer día.

Su mirada era bendita, transparente y real y esta fue la que ella pudo comprobar con las palabras de dos mendigos que cantaban a viva voz en una plaza plagada de historias y recuerdos. Era su plaza, su árbol y el frío era solo de ellos.

Era un lugar bendito, con gente y sombras benditas, con garabatos y partes por exceso de alcohol en una calle bendita y con las ganas insaciables de robarse sus manos, sus ojos y su sonrisa para que mañana, cuando el reloj avisara que era hora de despertar, pudiera alimentarse de esos pequeños detalles, de esas palabras mudas y de los compañeros fugaces que marcaron una noche que comienza a ser mágica, armoniosa y verdadera.

Bendito el reloj que nos puso puntual ahí.

Constanza cerró su libro, guardó su lápiz a tinta y antes de entregarle el sueño a los mendigos que en este minuto deben estar soñando con recuperar las calles y los estacionamientos de Bellavista, recordó un beso que le dio porque sí en Una Casa En El Aire. Tal vez la música lo pedía entre acordes y bases, tal vez su conciencia la hizo tomar la decisión, o tal vez el ánimo de compañeros que nunca antes había visto, la incitaron a regalar un beso sincero y de verdad.

Texto: Caterinna Migliorelli

Un concho gruñon

2008-06-07T01:52:00.002-04:00

Es adicto al fútbol, a los ravioles y al play station.
Es alto, crespito y tiene un genio horrible.
Es inteligente, guapo y un galán en potencia.
Sus huellas están por todas las paredes de la casa y sus pies me penan en las noches cuando juega fútbol en su pieza.
Él es un conchito, es el conchito adorado de la casa, es consentido y tiene computador personal.
Él es el responsable de que vendieran mi súper Nintendo para que pudiera tener, hace un par de años, el play 1.

Él es el responsable de que me enamorara de sus pataletas y me metiera sin permiso en sus sueños cuando era del porte de un maní. Yo como la hermana mayor subía al segundo piso a hacer lo que la nana me había ordenado…”anda a la pieza de tu hermano y despiérnalo con cariño….SI NANA", decía yo, mientras ella no se daba cuenta agarraba dos tapas de ollas y las hacia sonar en sus pequeñas orejitas para que despertara y fuéramos a jugar.

Él es mi hermano menor, el que nunca me ha pegado un combo pero quien tiene más ganas acumuladas de hacerlo, por que odia que le hable en diminutivo y me meta cuando está opinando en la mesa mientras almorzamos en familia.

Él es quien invade mi pieza todo el día para jugar computador, es el que se hace amigo de mis pololos y el que menos sufre cuando se van para siempre.

Es mi preocupación, es quien deja más cachureos en mi pieza y el responsable de que en la mañana despierte malhumorada porque a mi alrededor hay platos y vasos con bebida. Es quien ocupa sin permiso mi pase escolar, él es quien grita a las 2 de la mañana mientras juega en su pieza winning, es quien gasta más plata arrendando canchas de fútbol y en cientos de ligas, él es mi hermano, es mi sangre, es quien tiene mi mirada y el porte que alguna vez soñé.

Pero sobre todo, él es el que me ha enseñado que los sueños jamás se tienen que desvanecer, él es fuerza, coraje y garra, él es quien llegará lejos, quien cumplirá todos sus sueños, el que me dará sobrinos maravillosos para mal enseñarlos y cuidarlos como a los míos.

Para ti pequeño terremoto que me seguirá dando alegrías, dolores de cabeza y preocupación, TÚ serás sin duda, quien me llevará a volar gratis por todo el mundo en un par de años más, porque estoy segura que serás el mejor piloto que alguna vez haya existido.

Te amo.

Texto: Caterinna Migliorelli

Cosas de minas

2008-06-04T19:01:00.005-04:00

Porque nadie puede siquiera intentar atreverse a decir que somos típicas. Porque hasta canciones con nuestra identidad ahogan las radios y los programas de música haciendo algún tipo de alusión al género de las falditas y los escotes.

Porque a pesar de todo, ninguno puede vivir sin pensar en una mujer. Gorda, flaca, alta, baja, educada o desinhibida, buena para cantar, risueña, amante del fútbol, del play station o adicta al computador.

En la calle hay de todo tipo. Estudiosas, desordenadas, cochinas, buenas para comer, anoréxicas, maniáticas, livianas de cabeza, picaronas, depresivas… en fin, para que nadie reclame hay de todo y para todos.

En honor a nosotras, el género más excitante, al de la chispa en el momento preciso, al género que sin lugar a dudas sabe cuándo y dónde manejar una situación, al que está en todo tipo de sueños masculinos y las responsables de que ellos no puedan vivir sin nosotras.

Y tu qué tanto sabes de mujeres?

MI HERMANA DICE

2008-05-25T21:21:00.005-04:00

Mi hermana dice que mi closet es el peor. Que soy la reina del orden inconcluso, la diosa del cateteo por no saber qué ponerme a la hora de salir y la indiscutida ganadora del premio limón por ocuparle su ropa sin permiso.

Mi hermana dice que soy una chanta porque mi horario en la universidad parte cuando ya hay sol y la micro pasa relativamente desocupada, que no estudio nunca, que paso en la calle reporteando y le invento historias a cada personaje que anda por ahí.

Dice que soy una patúa porque todavía no asumo mi edad, y que no puede creer que cuando estoy con mis primos, me pongo a la altura de ellos para jugar a las estupideces que se les ocurren.

Dice que además tengo una personalidad demasiado especial. No me cree que hablo con gente en la calle, que les converso y a veces me voy sola a un Museo o a escribir por ahí con un café.

Mi hermana dice que tengo pésima suerte en el amor, que odia a cada pololo que a pasado por mi vida, que no me valoran y todos han sido unos especimenes sin sentimientos. Dice que es mejor estar sola que mal acompañada y que prefiere una hermana solterona a tener un cuñado inepto.

Dice que le carga leer mis cosas, pero que cuando lo hace, se emociona demasiado, al punto de culparme porque le robé un par de lágrimas que la hicieron recordar algo del pasado. Dice que le carga el café y que no cree que sea la dosis perfecta para inspirarme y escribir.

Ella dice que me quiere, pero odia cuando la agarro a besos, dice que le tiene fe a mi lápiz y que se ríe cuando me pongo a conversar. Dice que le dijeron que yo parecía una caricatura y que me quiere por ser como soy.

Mi hermana dice que odia reconocer que cuando chica dependía de mi, que le cargaba que mi mamá nos vistiera iguales y hasta que yo tuviera el pelo más liso. Hoy definitivamente todo cambió, pero mi hermana sigue diciendo que.

Mi hermana dice que es más alta que yo y bueno, frente a eso no puedo decir nada. Mi hermana cuando yo no lo noto se roba mis chocolates y yo sigo haciéndome la loca porque la quiero tanto que prefiero que los kilos se los lleve ella.

Mi hermana odia que gaste plata en libros, que quiera tanto a las personas que me rodean y que a veces se aprovechen de lo que me enseñaron de chica. Mi hermana dice que canto pésimo, que jamás olvidará los veranos en Valparaíso ni cuando yo le enseñé a hablar. Mi hermana dice que soy linda y yo le digo a ella que es la mujer más maravillosa del mundo.

Te amo!!

Pronto te escribiré a ti pequeño gran terremoto!

Texto: Caterinna Migliorelli

Hoy ya me voy

2008-05-19T02:53:00.004-04:00

Antes de comenzar a escribir, Emilia secó las lágrimas que le impedían comenzar su viaje. Tomó un par de hojas y el lápiz a tinta que la acompañaba siempre.

Esta vez me despediré de cada detalle, de cada gesto y de los momentos especiales que hoy recuerdo como una fotografía a punto de ser velada.

Es momento de ser fuerte, tomar mis cosas y sonreír, de seguir el camino sola, junto a mis libros, mis manías y el recuerdo de los buenos momentos, de las caricias y del brillo que mis ojos expresaron cuando veía una sonrisa en tu rostro.

Mientras las líneas se teñían del negro que salía de ese lápiz y se llenaba la hoja de aureolas transparentes por las lágrimas que le caían, Emilia siguió escribiendo emocionada.

Es hora de partir pero antes quiero decirle adiós, adiós a esos escalones que siempre temí porque de un momento a otro me llevarían a caer, adiós al azúcar que gasté y los cafés que entibiaron mis conversaciones y risas en tu cocina; adiós al agua hervida y a los huevos que quedaron sin cocinar.

Adiós a tu cubrecama blanco que de seguro extrañará las marcas de mis zapatos, el calor de mi piel y el peso de mi cuerpo cansado de estar caminando sin ninguna dirección.

Adiós a mi sombra que se reflejaba en tu pared mientras me observabas sentada en el computador; adiós a las pocas horas que pasamos juntos, a los estacionamientos que nunca se ocuparon en un cine o una plaza, adiós a los aplausos del teatro que nunca visitamos, a las butacas de un concierto al aire libre, a las huellas que dejamos abandonadas en un Museo o en un emporio lleno de helados artesanales.

Adiós a las canciones que hablaban de amor y que nunca fueron mías, a los abrazos cálidos de un comienzo, adiós a la tibieza de tus labios, a las risas, las historias, las fiestas y el ánimo.

Hoy me despido de tu perro, de tu mirada, de tu ego, de tu letra, me despido de tu voz, de lo que no viste dentro de mi corazón, de lo que nunca fuiste capaz de valorar, de mis infinitas ganas de estar contigo, de mi cariño verdadero, sincero y transparente. Me despido de las esperas, de tus amigos, del primer desayuno en una bomba de bencina (y el último por cierto); me despido de tu parte en una carretera colapsada de silencio, de tus sentimientos independientes y tu estudio rebuscado, me despido de tus horas en soledad y tus reflexiones de semanas en donde me dejaste sola.

Hoy me despido sonriendo porque te quise, angustiada por la incertidumbre de saber si me extrañas y con pena porque a pesar de todo, creo que ya no estás aquí.

Emilia sacó un sobre de su mochila, arrancó la hoja y guardó sus sentimientos teñidos de nostalgia. Caminó por un parque rodeado de sauces llorones y los acompañó pensando… pero de pronto algo le dijo que era tarde por lo que corrió a su destino y gritó…
Sin vergüenzas, ni temores ni nada…

HOY YA ME VOY

Texto: Caterinna Migliorelli

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Julieta

2008-05-13T00:15:00.003-04:00

El alma del silencio pedía a gritos un poco de atención a su escritura. No era por llamar la atención, sino hacer un paréntesis a sus ideas y compartir lo que sus versos escondían en el alma.

Julieta tenía las manos gruesas, un gusto refinado por la comida y un par de neuronas que la habían llevado a tener el puesto más alto de su empresa.
Vivía en Providencia junto a su gata, La Antonia, una mezcla entre un Malayo y un Bengalí que tenía una apariencia más cercana a un león que a un felino, pero ella la amaba como a su propia hija.

Julieta nunca se había casado, nunca había estado con un hombre que le llenara el alma, que la regaloneara, que la invitara a la calle a inventarle historias a la gente que pasaba sin mirar, a reírse de los perros que corren tras los autos, a cocinar inventos o que la visitaran porque sí. Ella eso lo encontraba estupido.

Entre salir con tipos interesantes a conversar sobre un buen libro o ver una buena exposición en el Bellas Artes, prefería matar las horas sola, entre las paredes de su oficina haciendo informes, revisando las debilidades y creando estrategias para posicionar su trabajo como el mejor.

Un día salió de su oficina tarde y mientras iba en busca de su auto, preocupada de comprar en un servicentro la comida de Antonia, su gata, vio que en la esquina había una persona que le produjo curiosidad. Mientras caminaba lo siguió con la mirada hasta que se subió a su auto y desde ahí, la observó un buen rato…

El calor del aire acondicionado, la música de fondo y la mente en blanco, la llevaron a estar un buen rato estacionada pensando en ella, en su pasado, en su futuro y comenzando a disfrutar por vez primera al máximo su presente.

…Pero por la ventana solo atiné a decir que ahí se encontraba ella en su auto. No sabía si era un sueño o si su vida pasaba como una película por mi mente.

La noche era oscura, más de lo normal en una noche de verano, y el miedo de la soledad se convertía en el mejor remedio para analizarme. La vida es eso, fueron las palabras que recordé de quien hace mucho tiempo me había hablado en la oscuridad.

No quiero claroscuros que deambulen a esta hora, no quiero sentir que un basurero es eso y no el perfecto escondite cuando quiero asustar a alguien para que después de un rato nos riamos juntos de felicidad.

No quiero sentir que camino de la mano de una sombra, no quiero caerme y saber que terminaré en el suelo sola, quiero risas, quiero colores, quiero enojos, quiero una pelea intensa para que la reconciliación sea mil veces mejor. Quiero sentarme horas a escribir para después leer y que alguien me discuta las estupideces que hago, quiero emocionar porque tengo un buen puesto, quiero ir a la playa y llorar mientras tomo un café mirando una puesta de sol.

Quiero que por tus ojos se caiga la felicidad al saber que me tienes, que te tengo y que juntos podemos ser un gran complemento de amor.
Quiero, quiero, quiero amarte y que esa sensación no duela, no quiero saber que te vas, que vuelves y que somos siempre lo mismo…

… de un momento a otro Julieta reaccionó, se tocó la frente y secó el sudor que le bordeaba la nariz. Tuvo miedo y su soledad la atacó. Afuera, el hombre al que miraba, se paraba lentamente de la mano de una anciana para luego darse un beso y seguir su camino. Julieta secó las lágrimas y de un momento a otro hizo lo que creía correcto.

Miró la luna y cerró los ojos…

Te quiero tanto tanto tanto. Fue lo que le dijo a la luna después de tomar su celular y concretar una cita con quien tal vez sería el amor de su vida.

La vida es algo así como un arcoiris de ideales, sueños, metas, triunfos y fracasos. Está en uno ser, reír, llorar y volver a estar satisfecho de lo que se puede hacer cada día.

Hoy yo descubrí que a pesar del pánico que me dan las montañas rusas, prefiero vivir sentada en una de ellas antes de pasarme la vida entera en una carretera monocromática, sin gustos, aromas ni vida.

ELLoS

2008-05-04T02:35:00.007-04:00

Ellos se subieron de la mano y corrieron en busca de dos asientos unidos.
Ellos se miraban y por sus ojos se caía el amor que sentía el uno por el otro.
Ya eran viejos, pero su forma de amar era la de dos quinceañeros que acababan de concretar una salida al parque con el permiso de sus papás.
Ellos llevaban ropas de colores y una combinación infantil, sus rostros se veían cansados y arrugados de tanto vivir luchando por la felicidad.
Él le gritaba, sin vergüenzas, que la amaba en un metro colapsado de gente a las 5:30 de la tarde, ella lo miraba coquetamente a los ojos para luego despreciar con una sonrisa entre sus labios.
El me contaba que hace diez años son pareja y que ella no le quiere dar el sí para un casorio al aire libre.
Ella me esquiva la mirada mientras el reflejo del vidrio de estación Cristóbal Colón, le acusa su emoción con la lágrima que se le escapa y seca con el chaleco que lleva puesto.
Él se llama José y quedó cesante cuando comenzó el Transantiago.
Ella es dueña de casa porque Él no la deja salir a trabajar.

Él vendía diarios en algún recorrido de Puente Alto y ella estaba condenada a ver televisión y las teleseries de la tarde, mientras esperaba que su “guaguita” volviera a la casa para regalonear.
Ellos se acariciaban y conversaban con la gente de los lados; Ellos sentían miedo que el resto les reconociera que eran viejos y les rompieran la burbuja en la que vivían desde hace un par de años.
Ellos creían en el viejito pascuero y en que a fin de año podrían ser padres.
Ella me dio un beso y él me entregó la bendición de Dios mientras me apuraba a bajar para volver a una micro colapsada de gente.
Ellos me regalaron un par de minutos entretenidos, en un regreso a casa que no me borró la sonrisa del rostro al asegurar que el amor que ELLOS sentían, era completamente real.
Ellos sonrieron a una cámara de celular mientras me encandilaban con sonrisas mucho más verdaderas que las de cualquiera de nosotros juntos.

Ellos simplemente eran felices
Con pequeñas grandes cosas.

Texto: Caterinna Migliorelli

BRAVO, BRAVISSIMO

2008-03-20T17:31:00.006-03:00

Zapatos de colores, mujeres casi salidas de la peluquería y elegantes hombres vestidos de terno opaco, fueron los que le dieron vida a una de las presentaciones de música orquestada con más aires de rock en la búsqueda de entradas gratuitas que colapsó anoche la primera presentación en el Parque Bicentenario.

No estaba en la piazza del popolo, ni en la de San Marco, no tenía a mi alrededor a italianos o alemanes para creer que estaba en Europa, ni había pagado Euros por escuchar la música de mi película favorita.

Yo era perraje. Fui una de las personas que estuvo pegada al computador el pasado lunes 10, la que terminó con el mouse destrozado de tantos clic que hice para conseguir entradas dobles que Celfin Capital regaló al público general para la celebración de sus 20 años de trayectoria, pero felizmente una de las 2500 que consiguió dos entradas para aplaudir a uno de los grandes músicos italianos.

Todo partió perfecto. Un coro que emocionó con sus voces avasalladoras. Hubo momentos en que temas como los de La misión y su "Ave María Guaraní” provocaron suspiros, ojos empapados en lágrimas y aplausos acelerados e impacientes por escuchar el repertorio de 2 horas, acompañado del Coro Sinfónico de la Universidad de Chile y la Orquesta Sinfónica de Roma.

Los minutos pasaban y el frío se hacía presente. Tocó el turno de Giuseppe Tornatore y la colaboración de Morricone en la película Cinema Paradiso. La gente a mi alrededor se tomaba la cabeza, suspiraba y miraba el cielo; tal vez imaginaban una piazza plagada de gente que esperaba entrar a un teatro de pueblo y sorprenderse con películas completamente censuradas por el cura amigo de Salvatore y Alfredo. Los violines, el arpa, la calidez de los contrabajos y la dirección de Ennio Morricone, se entrelazaron para presentar las mejores melodías de una de las películas más premiadas hace más de dos décadas.

Luego vino el turno de "La leyenda de 1900" y "Malena", para continuar con recopilaciones de sus trabajos para las reconocidas películas "Érase una vez en América" y "Los intocables" del año 1987.

Las obras del destacado director Sergio Leone, no dejaron indiferentes a las más de 10 mil personas que llenaron el Parque con melodías de El Bueno, el Malo y el Feo; Érase una vez en el Oeste, y Agáchate Maldito.

A pesar de un pequeño inconveniente con las luces de las lámparas que adornaban el mágico lugar, Morricone sorprendió, emocionó y hasta hizo recordar que la cultura, el arte y la poesía se pueden encontrar en cualquier lado.

Finalizó su presentación con los temas “El Oboe de Gabriel”, “Cataratas” y “En el Cielo como en la Tierra” de la destacada película La misión, la que se basa principalmente en las guerras guaraníticas, en donde la orden de la Compañía de Jesús evangelizó y educó a los indios, construyendo civilizadas comunidades durante 100 años, las que más tarde fueron extinguidas, sus habitantes asesinados y deportados como esclavos a Brasil.

Luego de esta presentación solemne que terminó con todo el público aplaudiendo de pie y gritando de emoción, confirmo que el título de músicos se canjea en sellos discográficos, pero el de maestros, esos son aquellos que nacen con el DO RE MI tatuado en la piel.

Gracias Morricone por inyectar nuestros oídos de lo mejor, en las puertas a una nueva estación que anoche, sin piedad, se hizo presente en el coliseo de Vitacura.

Texto: Caternna Migliorelli

Lo mejor de lo mejor

2008-03-02T14:34:00.008-03:00

Stefan Kramer como Fabrizio.

Kramer como Gonzalo Pegas y Lindorfo.

Mi infancia en Katilandia

2008-02-13T22:28:00.005-03:00

Mi mamá nos apuraba mientras nos arreglábamos con mis hermanos chicos. La ropa era clásica. Unas zapatillas, una polera y un short para partir al lugar que esperaba cada semana.

Papo! Arréglame el cintillo por favor- y casi como una princesita salía y me subía al jeep blanco que hasta el día de hoy mi papá recuerda con nostalgia.

Las cosas eran simples. Desde chica me enseñaron a leer las calles cuando iba en auto para que así aprendiera a ubicarme en Santiago. Recuerdo como si fuera ayer el camino. Por Vespucio seguíamos hasta Apoquindo, y después derecho hasta el final. Cuando reconocía mi colegio, el corazón se empezaba a acelerar porque ya faltaba poco.

Ya cruzando Tomás Moro, la ansiedad se apoderaba de mis uñas, mi felicidad colapsaba y uno que otro grito interno me aseguraba que esas largas cúspides de un supuesto castillo, eran el lugar donde estacionaríamos para correr a los juegos.

Como sacar de la memoria esas idas de cada fin de semana al katilandia, donde llegaba con una sonrisa que hasta a mi mamá se la contagiaba porque sinceramente, ese mundo era lo máximo.

Como de costumbre lo primero que hacía era esquivar a los niños más chicos para subirme al tren, y sobre todo a una niña que siempre se sentaba en el primer asiento, cosa que odiaba porque ese era MI lugar.

Recuerdo que era un tren chico, con unos elásticos gruesos y en la punta tenían un cable rojo que te aseguraba no caer al suelo. Mientras iba creciendo, más me apretaba ese falso elástico, que según las malas lenguas, su falsa seguridad terminó con un niño en el suelo que más tarde murió.

Quizás cuantas fueron las veces que le sonreí a un flash análogo, cuantas lloré porque me obligaron a subir a las tacitas que me dejaban demasiado mareada, cuantas habrán sido las veces que me caí por querer llegar a las camas elásticas antes que cualquiera, cuántas veces me habré perdido en la piscina de pelotas de colores y quizás cuantas fueron las veces que hice pataletas porque siempre me ganaba la típica alcancía de chancho verde en la pesca milagrosa.

Otra historia que se mantiene viva en mi memoria, en la infancia que me tocó y en una bitácora recargada de hermosos recuerdos de niña.

Fotos gentileza flickr
http://www.flickr.com/search/?q=katilandia&m=text

Texto: Caterinna Migliorelli

La bitácora de un recuerdo

2008-02-10T01:19:00.000-03:00

Un día me di cuenta que creció, que sus sueños tomaban un rumbo y que su corazón le indicaba las vías directas a la felicidad.
Dicen que un día comenzó a llenarse de amor, comenzó a tener amigos y a embarcarse en un mundo compartiendo penas, alegrías, enojos y estupideces… primero de niños y más grande, sueños de personas adultas que hoy comienzan a ser realidad.
Hoy te vas por un par de meses al lugar que siempre soñaste.
Hoy podemos decir que tu sueño comienza, que se respira, se siente, se llora y ya se extraña.
Buen viaje amiga mía…
Te quiero y ya te hecho mucho de menos.
Un abrazo grande
Y nos vemos a la vuelta…

La S oLe Da D

2008-02-04T19:24:00.000-03:00

La soledad es un beso que se desperdicia en la almohada, es ver la sombra y la silueta de alguien que ya no esta.

Esas pequeñas grandes cosas

2008-02-02T05:45:00.000-03:00

Con la ayuda de mi abuela siempre lograba comprar un par de boletos en la estación cerca de la Quinta Vergara.
Es que cuando alcanzaba el metro de estatura, no había mejor paseo que recorrer las calles de Valparaíso, con el recuerdo de que volvería a la casa de verano en tren.

A lo lejos lo veía, sentía esa ansiedad por encontrar un asiento naranjo para mirar tranquila el mar a la rapidez de sus motores, por una ventana que solo exponía mis ojos asombrados, y mezclaba la angustia por entregarme a la velocidad que nunca ha sido mi amiga...

Cuando se detenía en la estación, no había mayor suspenso al pensar cómo saltaría para subirme a él. No había mejor momento cuando el sol encandilaba mis ojos y la voz de un imponente hombre me pedía los boletos que hasta el día de hoy guardo como recuerdo.

Sus ventanas oscuras, el correr de las personas que viajaban a diario y sentían su motor como un ruido más de la ciudad, me recuerdan el aroma del verano del 94, cuando la playa ya se había vuelvo mi máximo placer, cuando ese tren que publicitaba a Coca Cola o Carnes Darc, marcaba la mejor infancia, los mejores paseos familiares y las puestas de sol más mágicas.

Hoy reviso el baúl de los recuerdos y deseo volver a mis 9 años para sentir la ansiedad de ser feliz con esas pequeñas grandes cosas.
Texto: Caterinna Migliorelli

Second Life

2007-11-28T19:12:00.000-03:00

De la fi cc i ón a la re a li da d virtual

Este es uno de los cientos de mundos virtuales inspirados en las novelas de ciencia ficción “Snow Crash” de Neal Stephenson, en donde los usuarios pueden interactuar, jugar, hacer negocios, prostituirse y todo lo que no se atreven hacer en carne y hueso.

Texto: Caterinna Migliorelli

Second Life es la nueva puerta al destape y la sinverguenzura del ser humano en el siglo XXI, ya que esta “segunda vida”, permite a todos los residentes de un mundo paralelo que se domina con Windows 2000, Vista e incluso MAC, la mejor interacción social en 3D creada por Linden Lab y fundada por Philip Roseadale en el año 2003.

Éste es sin duda uno de los programas más cercanos a realizar lo que cualquier persona nunca se ha atrevido. No necesitas comprar antifaces ni cambiar la edad porque en www.secondlife.com, todo está permitido. Desde la prostitución hasta realizar bailes eróticos en la calle, en alguna fiesta e incluso, besar al hombre que te parece interesante, son una de las cosas que puedes hacer en este mundo utópico, en donde la moneda que mueve la economía en Second Life, son los dólares Linden (L$).

Para algunos esto es una mezcla perfecta entre demencia, estupidez, falta de tiempo y depresión, pero ¿quién alguna vez imaginó que se podrían cumplir sueños a solo un click de distancia? Cuesta creer que la nueva actividad que está absorbiendo el tiempo de las personas, ya comienza a tener adeptos y lentamente las compañías multinacionales como Coca Cola, Intel o Microsoft, tienen publicidad en esta popular burbuja yanqui llamada Second Life.

Si fuera por hablar un poco de su actividad, en este mundo hay de todo. Recitales, discoteques, malls, amor, odio y por supuesto, política. Gaspar Llamazares, coordinador de Izquierda Unida, tiene su propio personaje de Second Life y la delegación del PP en Castilla - La Mancha, cuenta con una oficina electoral, aunque la primera política española en tener personaje y sede en este medio fue la candidata del PSOE a la alcaldía de Oviedo, Paloma Sainz.

Lo que muestra la pantalla del computador, es un mundo realmente loco pero tal vez el mejor lugar para realizar los sueños que alguna vez imaginamos.
Quién sabe si mañana, mientras camine por plazas y observe a figuras virtuales que compran y se mueven sin parar, pueda encontrar al hombre de mi vida.

¿Quién sabe si por ahí no anda algún usuario llamado Kurt Cobain que sea amigo de River Phoenix y me inviten a tomar café o me los pille consumiendo marihuana mientras pasa John Lennon de la mano de Marilyn Monroe?

Quién dijo que me tenía que limitar a soñar en un mundo que nació siendo un plagio de la vida perfecta, el escape de la pena, la nostalgia y la depresión de cientos de usuarios que anhelan encontrar lo que el mundo les robó sin piedad ni consuelo. Tal vez mañana cuando decida crear usuario, me convierta en La Quintrala o Courtney Love y termine asesinando a un par de sucias almas que sobran en este mundo.

Y QuÉ?

2007-11-21T23:18:00.000-03:00

Quién pensó que el día de hoy iba a estar sentada casi dos horas en una micro, cruzando calles y mirando a gente con la que tal vez nunca más me toparé. Quién alguna vez pensó que San Pablo con Riquelme iba a ser la esquina que más satisfacciones me iba a entregar y más horas de sueño quitaría cada noche.
Ya no tengo sol, ni idas al bravíssimo con Norbit ni eternas conversaciones en el metro en dirección a Escuela Militar.
Ya no conozco lo que son las 4:30 de la tarde pensando en llegar a dormir una siestecita a la casa, ni una invitación indecorosa a cualquier lado por ahí. Pero si fuera por cambiar un segundo todo lo bueno que me ha pasado este año, CREANME que no cambiaría nada.
A un mes de terminar mi primera práctica
Pasando mi sexto semestre sin echarme NINGÚN ramo.
Sonriendo porque soy alegre, porque tengo a personas maravillosas a mi lado, porque he aprendido cosas que nunca imaginé, porque odio a mi profesor de Comunicación Estratégica, porque en dos años egreso, porque mis papás son lo mejor, porque tengo una dálmata hermosa, porque Chile está jugando con el corazón, porque me quiero ir a Italia, porque amo a mis hermanos y porque me encanta escribir porque sí, sin orden ni razón, ni reglas.

Con NORBIT en la radio.

Texto: Caterinna Migliorelli

Agonizando de felicidad

2007-11-21T23:00:00.000-03:00

Dicen que no hay nada mejor que abrir los ojos en la mañana, correr la cortina y encandilarse con el sol que te anima a levantar.
Dicen que cuando las tardes se acuestan y el día comienza a cerrar lentamente sus ojos, es el momento donde más tranquilidad y regocijo encuentro.
No hay nada mejor que tener ánimo cada mañana para salir a lo mío y volver satisfecha de estar realizando los sueños que alguna vez imaginé.

Texto: Caterinna Migliorelli

Padres por accidente

2007-09-25T23:26:00.000-04:00

Cuando derribaron las Torres Gemelas hubo impacto mundial, cuando la Spears se paseó por Nueva York sin calzones, hubo impacto mundial, cuando se comenzó a lucrar con la inocencia infantil, también hubo impacto mundial… Tal vez qué hizo que el mundo tuviera un vuelco tan inesperado y de ser personas relativamente pacíficas, nos hemos vuelto extremadamente prostitutos a los flashes, las cámaras y el plato de fondo para cientos de periodistas cesantes que toman en cuenta la avaricia y la estupidez humana.

He aquí las razones del porque los McCann, en el caso hipotético de que hayan sido responsables de la muerte de su hija Madeleine, han logrado ser protagonistas de la fama.

Plata. El dinero recaudado en estos cuatro meses de búsqueda, le ha ganado a la Teletón de los últimos años, a lo que los supermercados de Chile juntan para el Hogar de Cristo y no cabe duda que la cantidad de ceros, supera a la cifra recaudada por la estafa de la Fundación del Niño Agredido. U$ 2 millones es aproximadamente la plata que se ha juntado para conseguir pistas de la misteriosa muerte de Madeleine y son exactamente sus padres los que están haciendo esta campaña mediática para obtener respuestas.

Se han preguntado en qué se ha ocupado el dinero si no es para hacer un par de afiches que cuelgan en la calle y pedirle a famosillos que graben comerciales para buscar a esta pequeña niña desaparecida el 3 de mayo.

Solo han esperado, sentados en una habitación tomando un bacalao dorado, que las pistas lleguen acompañadas de palabras de aliento de lores y príncipes o invitaciones a programas de televisión, al Vaticano y a recorrer gratuitamente ciudades para hablar sin decir nada. ¿Qué pasará por la cabeza de Kate McCann que cada vez que quiere hablar, es interrumpida por su marido Gerry?...

Viajar por Europa teniendo alojamiento, comida y traslado gratis, no le viene mal a nadie, además el viejo continente se visita una vez en la vida por lo que las oportunidades se deben aprovechar y ningún plan puede ser destruido por una distracción.

Popularidad. ¿Qué padres pueden tener tan buena cara y la valentía para pasearse por cientos de sets de televisión para dar entrevistas, siempre con un cutis resplandeciente, con la mejor tenida, aros acorde a la vestimenta, zapatos y corbatas de último modelo, solo para llamar la atención de los “supuestos secuestradores” y encontrar sana y salva a su hija; dónde quedaron las lágrimas, las palabras conmovedoras, los desmayos, los kilos que se pierden cuando un hijo está extraviado y las desgarradoras imágenes de dolor y desesperación para llegar al corazón de los supuestos ladrones?

Qué pensará la madre de Jorge Matute Johns, que hasta el día de hoy llora desgarradamente cuando le preguntan por la trágica desaparición de su hijo.

Publicidad. Hay cientos de niños secuestrados en el mundo que solo sus padres y entorno más cercano, comparten la angustia e incertidumbre por conocer su paradero.

¿Alguien alguna vez guardó las cajas de leche Soprole por si reconocía a algún niño desaparecido en la calle? Esta es exactamente la estrategia de la que se están enganchando cientos de empresas, medios, escritores, marcas, personajes públicos y un sin fin de entidades que buscan fama, popularidad, espacios, titulares y dinero por medio de la desgracia de una víctima de padres a los que implícitamente, hacen llegar dinero sucio para que sigan agrandando sus cuentas de ahorro y sigan teniéndolo de todo.

Supremacía primermundista. ¿Por qué ellos pueden haber conseguido más apoyo de los medios de comunicación que familias provenientes de países menos desarrollados que Inglaterra, las cuales también han perdido a seres queridos y no han logrado el minuto de fama como el de estos ingleses que dejan solos a sus hijos para salir a carretiar? de seguro creen que por llevar un estilo de vida superior a la gente latina, con una situación económica más estrecha, o por tener apellido compuesto, pueden venir a mover el mundo, reunir la mayor cantidad de cámaras, las mejores entrevistas y las lucas indispensables para seguir viajando, seguir hospedándose en hoteles lujosos, con piscinas temperadas, desayuno a la cama y el diario con portadas desgarradoras de la pequeña que fue víctima de su incógnito y bien pensado homicidio.

Son padres porque los hijos son la base del matrimonio. Alguna vez se enamoraron y se las dieron de modernos. Kate dejó de consumir anticonceptivos y empezaron a traer hijos al mundo, y como no les resultó de la forma natural, no les quedó otra que ganarse el título por inseminación artificial de un desconocido.

Con las pruebas que hoy existen sobre somníferos que les daban para dormir a esas pobres criaturas, no cabe duda que veían a los hijos como un estorbo y un impedimento para llevar una vida de solteros.

¿Alguien alguna vez se preguntó que tan buena fue la crianza que recibieron los padres de Madeleine cuando eran niños, acaso alguno de ellos fue víctima de maltrato, violaciones o tuvieron una infancia marcada por la ausencia de sus progenitores?

Alguien alguna vez se ha preguntado porque existe el maldito afán por limpiar su imagen. Las últimas portadas de los diarios han hecho evidente esta necesidad. Limpiar la imagen de una persona debe ser caro, sobretodo cuando está manchada por la sangre de una victima tan cercana como tu propia hija.

Los McCann, con las críticas y situaciones en las que se han visto envueltos, dan a entender que algo ocultan, porque son muchas las pistas entregadas por los medios de comunicación para asegurar su participación directa en la desaparición de Madeleine. En el caso de que realmente se compruebe su culpabilidad, el castigo debe estar a la altura de sus mentiras, ya que a todos nos metieron en su juego; y de ser falsa toda esta hipótesis, Dios perdone a las mil y un personas que los enjuiciamos con argumentos y sospechas baratas.

Texto: Caterinna Migliorelli

Riase con este chiste guatón

2007-09-23T18:08:00.000-04:00

Pelando el cable una noche con amigos. Cuando el vaso quedó mitad vacío, la felicidad ahogó hasta al más malhumorado cuando todo era color de rosa.

Estos somos, estas estupideces hacemos cuando estamos contentos y seguimos siendo felices..

Y QUÉ?

Texto: Caterinna Migliorelli

Hoy siento

2007-09-22T15:58:00.000-04:00

Entre sensatez e idiotez, hay un tramo estrecho y vertiginoso. Entre una mirada escondida y un intercambio de palabras, sólo basta un par de temas en común, un poco de libros, de Bellas Artes y de helados o chocolates. Entre una risa a la deriva y una sonrisa sentimental, pueden pasar meses, pero para saber que realmente vivo, sólo hay que ver la luz que esos ojos derraman al mirar y hablarte. La sinceridad se siente cuando tus ojos y los míos chocan en un túnel de transparencia y equilibrio. Palabras al viento, para todos y para nadie… que se las lleva el smog y las derrite el sol en mi ventana.

Texto: Caterinna Migliorelli

La princesa guarra del pop tocó fondo

2007-09-12T22:54:00.000-04:00

Fue largo el tiempo que Britney Spears estuvo alejada de los escenarios, impidiéndonos escuchar sus suaves melodías enfocadas al amor, el respeto y la sexualidad oculta en sus bailes eróticos, que a más de un hombre (o incluso mujer) le incitó a tener acalorados sueños húmedos.
Su facha de niña bonita, la cambió rápidamente por la droga, los cortes de pelo al estilo nazi, videos porno amateur y un sin fin de fiestas desequilibradas de cócteles envidiables de droga.

El divorcio con el rapero Kevin Federline, los centros de rehabilitación, sus declaraciones subidas de tono y la tuición de sus hijos ya es tema añejo, porque aunque cueste creerlo, la reina del pop volvió a los escenarios presentándose el domingo en el último show de los premios MTV Video Music Awards en Las Vegas, con una reaparición mediocre, desorganizada e incluso vulgar.

A la Spears, con 25 años, se le perdió el horizonte, se mostró en el escenario con una mirada turbia, desafinando los play back de sus canciones, con bailarines elevados en testosterona tras miradas ardientes al público, y con un sobrepeso que a más de algún fans impactó.

El traje escogido para la ocasión no podía ser peor: el conjunto de ropa interior negro plateado y botas altas con las que interpretó su último single “gimme more” mostró el notorio sobrepeso provocado por la cantidad de fiestas al estilo todo vale, por lo que el éxtasis, los ansiolíticos y la cocaína pre show no quedaron de lado.

Luego del vergonzoso exhibicionismo en el escenario, Britney se ahogó en lágrimas; por un lado se dio cuenta de su patética presentación al estilo Pasapoga en que fue el hazme reír de cientos de periodistas e invitados y como una yegua, se ofendió por el trato entregado a sus hijos en la presentación de la comediante Sarah Silverman, la cual los calificó como”adorables errores”.
Sin lugar a dudas Spears tocó fondo. Su cuerpo no es ni parecido al que veíamos en una cancha de basketball hace nueve años atrás, enamorándonos con “Baby one more time” o su angelical mirada que transmitía a los jóvenes respeto, virginidad y amor verdadero. Hoy su rostro se transformó en el mejor ejemplo de la decadencia hecha persona. ¿El ocaso de la heredera al trono de un estilo que marcará décadas, habrá llegado al fin?

Texto: Caterinna Migliorelli

Bi en v e n i da re a l i d ad

2007-08-22T20:04:00.000-04:00

Noviembre confirmó que su enfermedad no era la ceguera de un amor.
Noviembre confirmó que la artritis era hereditaria y el culpable de sus dolores no venía de tanta carta con odio dirigida a un anónimo.
El pobre vagabundo no podía calmar su dolor y sus lágrimas estarían depositadas en su corazón por y para siempre.
Noviembre me devolvió la risa, la felicidad de una palabra y el saber que en esta vida todo, todo, todo se devuelve.
Noviembre, como un ermitaño adolorido por la perdida de su entorno, confirmó que el daño existe, crece y en algún momento se devuelve.
Noviembre me quiere, me respeta y de seguro me envidia.

A ti noviembre, gracias por todo lo que diste, escribiste y pensaste, porque hoy confirmo que el daño es simplemente el antagonista de mi felicidad.
A ti, noviembre querido, busca tu felicidad en otra cuadra, en otra esquina y con un horizonte que llegue a tu nivel.

Texto: Caterinna Migliorelli

El regreSo de CHILEWORKS

2007-07-06T16:12:00.000-04:00

Santiago, 06 de julio de 2007

La terapia del sector ABC1:

El regreso de Chileworks

Fue uno de los centros de autoayuda más polémicos de los últimos tiempos, ya que intentó cumplir con el perfil de empresa para “crecimiento personal” sin el respaldo de profesionales. Pese a los fraudes y mentiras que involucraron a profesionales chilenos, existe la versión del regreso de un secreto que muchos callaron y que mantienen la esperanza de volver en octubre de este año. Aquí comienza otra historia. La segunda versión.
Por Lorena Lopez y Caterinna Migliorelli

Entre anécdotas como paseos en bikini por un mall capitalino, comenzó el destape de este centro que proponía mejorar íntegramente a las personas. No obstante, la ayuda que entregó no era lo que muchos esperaban, pues sus actividades sorprendían a los integrantes con humillaciones, deshonras y con encargados de los grupos que no eran profesionales, como psicólogos o siquiatras, sino chileworkianos, los cuales ya habían finalizado todas las etapas que el centro daba. Lo más importante es la forma en que quieren volver al país, entregando ayuda emocional con terapias mucho más intensas y personalizadas por sus “especialistas”. Al estar la mayoría de los que participaron concientes de su regreso, muchos aseguran que felices volverían a sentir las experiencias pasadas, mientras que otros, esconden la cara con vergüenza.

Catalina es Ingeniera comercial y vive en Las Condes. Ingresó a Chileworks porque en el trabajo sentía presión por parte de su jefe Orlando, gerente de un conocido banco capitalino, que en reiteradas ocasiones le gritaba. A pesar de que el grupo estaba dispuesto a ayudarla para no dejar el tratamiento, no logró seguir los pasos del curso introductorio. La sorpresa comenzó al salirse del programa. El grupo de personas, integrado por siete participantes, presionó su estadía con gritos y humillaciones, al acusarla de tener un bajo poder de convencimiento y ser desmotivada con la gente que la rodea. Tras esta decisión, recurrió a un psicólogo, el cual le diagnosticó depresión crónica.

Según dice Gabriel Nossovitch, fundador de la empresa, la partida de Chile se debió principalmente a que ya se había cumplido un ciclo y el número de participantes había descendido, por lo que la agrupación decidió enfocar sus deseos de ayuda en lugares donde la demanda valiera la pena. Este fue el caso de México, lugar al que emigraron y en el que se mantienen vigentes hasta el día de hoy con más de cinco mil participantes “graduados”.
Francisco Szasz, colaborador directo de Nossovitch desde 1998 y encargado del regreso de Chileworks, asegura que las evaluaciones para el regreso de los cursos a Chile están cada vez más avanzadas y que en octubre de este año se implantarán los nuevos talleres, con actividades mucho más profundas en el descubrimiento y el desarrollo personal del individuo.

Las personas que participaron en estos cursos, tienen hoy opiniones reservadas frente al tema, no sólo por la vergüenza y el fracaso, sino porque volvió vulnerables sus vidas. Al preguntar a los antiguos alumnos -calificativo que recibían los participantes- su opinión sobre un posible regreso de Chileworks con el mismo nombre y los mismos chileworquianos en la búsqueda del crecimiento personal, las opiniones se disparan para cualquier lado. “El nivel de prejuicios hacia este centro es tan alto, que nada de lo que diga yo serviría para cambiarlo, pero sin duda alguna a su regreso, les pediría a mis hijos que participaran en los talleres”, cuenta Marisol, periodista. Pero el otro lado de la moneda confiesa. “El marketeo me hizo dudar del método: todo se logra tan rápido que así de rápido se va y por eso necesitan vender y vender”, dice Max Hoyng, publicista.

Florecen los miedos, alegrías y preocupaciones. Los secretos continúan acentuándose, sabiendo que el regreso podría ser nuevamente una recaída. Es así como B.D.S., periodista y directora de comunicaciones de una destacada universidad, dice que dudaría regresar al centro a pesar que fue un éxito total en su vida. “Fueron años en que mi personalidad me jugó en contra, antes de conocer los talleres, no tenía muy buena llegada con la gente y sentía miedo a encontrar amigos nuevos; al entrar a Chileworks, mi vida tuvo un cambio rotundo. Comencé a ver las cosas desde otro punto de vista, mucho más arriesgado y decidido, por lo que al finalizar las terapias, mi perspectiva de la vida era mucho mejor. Dejé de ser la tímida y me convertí en una mujer mucho más interesante”. Sin embargo, la incertidumbre no es para todos. Oscar, importante empresario automotriz, asegura que no volvería a pisar Chileworks. “Si bien entré a los talleres por mi cuenta, fue lejos la peor decisión que pude haber tomado. Sinceramente me lavaron la cabeza, dejé de ser tan cercano a mis padres y mis sentimientos se volvieron mucho más fríos. Encontré errores en todas las personas que me rodeaban y en la empresa despedí a muchas otras por no pensar igual que yo. Francamente, este jueguito barato, marcó los peores años de mi vida. Solo al finalizar las 4 etapas, me di cuenta del grave error que había cometido”. Los dos extremos destapan el caos. La verdadera razón por la que debió emigrar esta empresa de Chile.

¿Psicólogos desplazados por tutores?

El psicólogo Rafael Jiménez - ex subdirector de la Escuela de Sociología de la Universidad Católica y académico de las universidades Católica, de Chile y Portales- habla sobre “un gran centro marcado por la polémica”.
Colegas y amigos de Jiménez, participaron en los talleres para saber cómo funcionaba el sistema, sin embargo, ninguno estuvo dispuesto a contar la experiencia. A partir de esta base, el dr. Jiménez confesó que “una terapia para tratar algo muy puntual necesita, como mínimo, ocho meses”. Chileworks, desarrollaba la primera etapa (curso introductorio) y luego de cinco días, comenzaba la siguiente (EIP, experiencias interpersonales). El tercer paso del programa (GAP, programa de graduación y logros) es de tres meses, el que se cataloga como la prueba de fuego. Es en esta fase donde se decide confrontar los miedos y fomentar la seguridad para cambiarse de trabajo o separarse de la pareja. Además existe un compromiso social, se construyen plazas o se elaboran ayudas a instituciones de beneficencia. El Master, la última de todas, es de cinco días.

De acuerdo a los objetivos de Chileworks, Rafael Jiménez menciona que “hay que preguntarse cuál es el objetivo: el desarrollo personal o el desarrollo de la organización”. Esta compañía se dedicó a obtener bastante dinero, enfocada en una implementación sana hacia las personas y una evolución personal parecida a lo que aplica el Senador Fernando Flores, una dinámica basada en la baja autoestima, para que las personas tomen fuerza en su diario vivir y quieran superarse como individuos. Sin embargo, Chileworks llevó a los límites las capacidades metales de las personas que pagaron los cursos, engañando a la mayoría por lograr en un futuro, ejercer un papel similar a Dios. “Y lo peor es que quieren volver sin el respaldo de profesionales capacitados para controlar los sentimientos y emociones de las personas”, comenta el psicólogo.

Requisitos de Chileworks

Para ingresar a los cursos de Chileworks, se debía pagar por las cuatro etapas que éste impartía. El valor del curso introductorio era de $189 mil, en dónde comenzaba la búsqueda de identidad, cuál es el propósito de vida y para que se está ahí. Según el publicista y jefe de marketing corporativo comunicación externa de Chilectra Eric Posselt, “en los cursos vas aprendiendo las cosas a través de experiencias y mediante ellas creces como individuo”.

Todo partía con un barniz de la filosofía de Chileworks, con la finalidad de que sus participantes descubrieran que durante toda la vida, han sido victimas de sí mismos y asuman esa responsabilidad. La técnica utilizada era por medio de ejercicios que los remitían a su pasado.
Alejandro Valdés, publicista que participó en los cursos, cuenta que en uno de esos ejercicios, los participantes debían imaginar que estaban frente a un cofre, que representaba su caja de creencias y así volvían a su infancia para tomar conciencia de las sensaciones que en el minuto se experimentan. La duración de esta primera etapa era de cinco días y las reuniones se hacían en Casa Piedra y diferentes estadios, como Manquehue y Croata, del sector oriente de la capital.

Bernardita del Solar, dice que los talleres le sirvieron mucho en una etapa de su vida, pero no está interesada en recordar lo que significó para ella. “La cantidad de amigos que conocí fue grande, pero sinceramente no encuentro la razón para hablar de esto”. ¿Será la intensidad de los cursos lo que agravaron una realidad que avergüenza a muchos asumir? Tal vez la baja autoestima, la falta de personalidad y el querer descubrir un yo interior reprimido, llevó a más de 10 mil chilenos a seguir con una segunda etapa en Chileworks.

El EIP (experiencias interpersonales) es la siguiente fase del taller y considerada una de las más fuertes, ya que profundiza la primera a través de ejercicios en los que hay que ir más allá de los límites corrientes. Cada participante debía confesar, ante el resto de los alumnos, el secreto más grande que nunca antes haya revelado. Éste tenía un valor de $370 mil y en la mayoría de los casos, el cheque o las tarjetas de crédito eran la forma de pago para seguir en la enigmática escuela.

Luego continuaba el GAP (programa de graduación de logros) y aunque cada vez eran un poco menos los miembros de esta comisión, las pruebas por conseguir la profunda conexión con el ser auténtico y valorar el regalo de estar vivo, mantenían en pie a la, muchas veces mal catalogada, secta de la clase ABC1. En esta etapa, pagando $80 mil, se emprendía la prueba de fuego por medio de objetivos personales y sociales para tratar de concretarlos. Muchos tomaron decisiones como cambiarse de trabajo o separarse de sus parejas.
Y para finalizar el camino de superación personal, estaba la última etapa. El Master, que se inició en el año 1998 que por $189 mil, daba un marco conceptual a Chileworks. El que no quedaba satisfecho con los resultados al comenzar el curso, podía pedir el reembolso del dinero.
Hoy no todos quieren hablar de lo que significó esta etapa en sus vidas. Muchos se niegan a recordar, ignoran las preguntas y simplemente dicen no tener tiempo para hablar de estupideces. Soledad Astaburuaga, directora de cuentas de Agency of the BBDO Worldwide Network, dice creer que son cursos para un segmento de gente muy claro y concreto que tienen un ciclo de vida demasiado marcado, una etapa de introducción, mantención y una declinación muy rápida porque el costo de estos cursos es alto y por lo tanto, el grupo de gente que lo puede pagar no es mucho. “La verdad, no quiero hablarte de Chileworks, porque creo que es totalmente irrelevante”.

El secreto

Sin lugar a dudas la base de estos cursos fue mantener el secreto muy bien guardado ya que revelar alguna instancia de las que se vivían en los talleres con sede en calle Dieciocho, equivalía a una traición. La gran mayoría defiende la sorpresa como un valor intocable. Dicen que por fidelidad a la confianza que otros han depositado en ellas y por que si los ejercicios se conocen, no tienen el efecto esperado en las personas.
Como Chileworks fue el curso con mayor demanda entre 1997 y 2001, según Gabriel Nossovitch, la clase alta de nuestro país empezó a pelearse la posibilidad de experimentar estas sensaciones. María Teresa, educadora de párvulos de la Universidad Gabriela Mistral, cuenta que entró por curiosidad para descubrir qué había más allá de lo que todos sus amigos que habían participado escondían. “La intriga se extendió hasta el final, lo que pudiese ocurrir en los próximos minutos, era un completo enigma”.

Durante los cursos no se perdía un segundo de tiempo. Las puertas eran abiertas justo a la hora estipulada y si algún monitor necesitaba papeles o lápices, había encargados de los materiales para entregarlos en el momento necesario. Éstos hacían todo a la par cumpliendo un rol de sombra. Si el monitor se agachaba, ellos hacían lo mismo, si levantaba una mano, la suya también era alzada a la brevedad. La música jugó un papel fundamental ya que era seleccionada minuciosamente por los instructores, pues debía cumplir un rol de dominio emocional con sus contrabajos y sonidos.

Los requisitos eran variados, pero dentro de las reglas que nadie podía romper, destacaba la confidencialidad 100%; la puntualidad en todos los eventos, ya sea en reuniones oficiales o de grupos pequeños; la participación debía ser obligatoria todos los fines de semana; no se podía consumir alcohol, drogas ni ninguna sustancia que alterara el normal estado mental durante GAP; las relaciones románticas con gente de tu GAP también estaban vetadas por un plazo de 30 días; la limpieza en los salones donde se hacían los encuentros era sagrado, por lo que se debía fumar únicamente en el hall y las colillas debían ser botadas en basureros.

Fecha de nacimiento

Chileworks no es producto nacional. El seminario norteamericano Lifespring inspiró la creación de Argentinaworks, centro que prometía a sus participantes desarrollar habilidades de responsabilidad, comunicación, intención y cumplimiento en el diario vivir. Fue así como Gabriel Nossovich, un hombre de aproximadamente 30 años, atractivo, carismático, seductor e ideal para mover masas, según quienes lo conocieron en los talleres chilenos de autoayuda, fue invitado a participar de los cursos, y al descubrir que hubo un satisfactorio desarrollo personal decidió implementarlo en la Región Metropolitana. Fueron dos los grupos que aglomeraron a 40 personas en los primeros talleres y según fuentes que prefieren mantener el anonimato, la experiencia fue maravillosa ya que la confianza depositada en un grupo tan reducido enaltece tu visión de ver y sentir al prójimo.
Lifespring fue fundado por John Hanley en el año 1974, y se basaba en que la introspección era la base del éxito. A los asistentes se les guiaba para conocer el control que cada persona tiene sobre lo que le interesa. En sus 25 años de existencia, sumó más de 500 mil graduados.

Gabriel Nossovitch es el responsable de haber ayudado en el crecimiento personal a 10 mil chilenos que asistieron a sus cursos y luego de su partida, la iniciativa por el crecimiento íntegro de las personas no quedó de lado. A seis años de haber desaparecido de Chile y antes de su regreso, todavía quedan huellas de lo que creó. En su sitio Web,

www.gabrielnossovitch.com, se encuentran testimonios y agradecimientos, sin embargo, no sólo hablan de Chileworks o Mexworks, sino que en uno de sus links está la invitación a los antiguos participantes a colaborar con el mantenimiento de centros de niños discapacitados (Angelitos de Cristal y Paipid en México) con la única finalidad de mantener el legado de una institución que vela por el desamparo de terceros. ¿Efectivamente la colaboración llegará a estos centros, o es solo un enganche para seguir engañando a las personas por medio de su vulnerabilidad?

Entrelazando colores

2007-06-16T03:35:00.000-04:00

Era una historia antigua, vieja y de esas que se destiñen con el correr de los años.
Era una historia trillada y de las típicas que, entre sus rimas asonantes, hay mezclas hermosas de amor.

Sus hilos entrelazaban un sin fin de alusiones al amor verdadero, desesperado.
Sus colores encandilaban cualquier pupila despertando a la realidad de la vida, y su textura, era algo así como tocar seda y rozar los labios de quien te produce eterna felicidad.
Sus labios eran delgados y transparentes, su mirada, me hacia recordar la calidez de las palabras que mi papá comparte para aprender las cosas buenas y malas de la vida; sus manos me provocaban tranquilidad, confianza y su corazón, no había nada como ese corazón que latía entre un pecho contaminado de humo que el mismo dejaba entrar a su cuerpo. Entre la incertidumbre de ese smog que lo estaba consumiendo, se encontraba el mejor y más verdadero sentimiento.
Yo también te quiero….

Dije y de un momento a otro, desperté de un sueño que se hacía realidad.

Texto: Caterinna Migliorelli

Con un espejo en mis manos

2007-06-02T17:01:00.000-04:00

Soy histérica, dramática, sentimental y querendona. Me gustan los chocolates, el café y conversar por teléfono… Tengo más historias que lápices para escribir y un cuaderno lleno de dibujos extraños que enorgullecen a mi mamá.
Me he enamorado una vez en la vida y fue lo peor que me pudo pasar, amé, canté y hasta grabé un cd en mi imaginación, con esas antiguas canciones de un tal Rodríguez que se cree poeta barato. Aunque cueste, es el poeta más grandioso de los que pisan mi casa cada mañana y revienta los ventanales de mi living por su voz, su color y sus letras comprimidas en amor. Su poesía me ahoga, me daña, me alegra y me hace dormir y recordar lo que fui ayer en alguna parte de su casa.
Dicen que soy un desastre total. Mi closet es único en su orden engorroso, mi repisa se ahoga de papeles de diferentes texturas, con diferente letras y portadas vivas y muertas… tengo esa maldita adicción a la literatura que alguna vez aprendí y se volvió la peor pesadilla para la billetera de mi papá.
Dicen que tengo ganas de no tener ganas pero por más que escucho ese horrible cd que quisiera poner como vinilo antiguo, su portugués barato me aniquila el deseo de volver a creer.
Aprovecho al máximo los días, las tardes, las puestas de sol y los momentos de soledad que me envuelven, me abrazan, me hacen reír y querer seguir viviendo la vida con alegría y tranquilidad verdadera…

Texto: Caterinna Migliorelli

2007-06-02T16:28:00.000-04:00

Dicen que las piedras que están en la calle, son el vivo relato de la impotencia comprimida de los que caminaron sin mirar el suelo, de los que dejaron caer entre lágrimas, el peso que sus mochilas no podían soportar por la pena acumulada en el corazón.
Dicen que la mejor forma de pasar un mal momento, es acompañarse por lo que más llena tu sonrisa apagada.
Ayer mientras contaba las estrellas que golpeaban las nubes en mi ventana, escuché a lo lejos como mi memoria cantaba sin razón y como la soledad se volvió tan especial en algún punto de la calle…

Caterinna Migliorelli

Únicos, grandes y nuestros!

2007-05-29T19:51:00.000-04:00

Mi BENDITA pasarela rosa

Texto: Caterinna Migliorelli

Y tenía pololoooo!!! Esa fue la frase que más golpeó mis neuronas luego de una agradable cita con mi peluquero. (y no es que vaya seguido a la peluquería, de echo ese tipo de citas me enferman de los nervios) .
Era una tarde común y corriente y con mi amiga Magdalena y Catalina decidimos emprender una tarde lujuriosa. Nos fuimos a la peluquería a regalonear la cabeza con un par de horas de masajes y cariños gratuitos (que claro, te remuerden la conciencia cuando es hora de pasar por caja) pero que provocaban una sensación de paz intachable.
Las risas iban y venían entre nosotras mientras los peluqueros (altos y dotados de una imagen hollywoodense), comenzaban a sacar sus instrumentos más dotados para llevarnos a un antro de paz y seducción imaginaria.
Las horas pasaban y en ese palacio de mágicos hombres intocables, decidimos entregarnos por completo.
Las manos de Samuel eran largas, delgadas y un tanto picaronas al frotarlas por mi pelo. Lentamente acercaba el agua por mi frente mientras rozaba el típico shampoo neutro que lo venden a elevados precios, sólo porque en su carátula sale un tal Giordano que con su cara seductora, no seduce ni a mi abuela ni a mi amiga Ángela que se apasiona por las pasarelas. Fueron minutos eternos en que cerré mis ojos y mi imaginación se perdió por esos pasillos aglomerados de tinturas y olores a plata, transformados en extensiones, visos y profesionalismo puro.
Catalina, al otro lado del mesón, me miraba un poco temerosa, pero con una sonrisa picarona que demostraba ansiedad y deseos de llevarse a su peluquero, a esas islas paradisíacas que existen solo en los sueños de las reuniones entre mujeres en un restaurante, acompañadas de una copa de vino tinto. Antonio, el peluquero de Magdalena era realmente un Jordi Castell al alcance de mujeres de clase media normales, con mechitas paradas, el pelo húmedo y teñido de deseos escondidos en solteronas y casadas infieles, que semana a semana lo visitan porque sí, para distraer sus miradas de los aburridos esposos trabajólicos que no dedican ni media hora a sus féminas cada noche.

Luego de una hora y media de masajes y toqueteos en la cabeza, ellos decidieron poner fin a la placentera sesión. Algo desconsoladas e hiperventiladas, de un salto nos pusimos de pie para agradecer el profesionalismo que habían puesto en arreglar el caos invernal que llevábamos sobre nuestros hombros.
Sonrientes, tocamos nuestros pelos para comprobar la efectividad de sus productos y luego nos acercamos a los Romeos para agradecerles el trabajito (y entre picardías y miradas malévolas, nos despedimos de un beso en la mejilla).
Salimos de aquel paradisíaco lugar en silencio y la mirada un poco caída y al encontrarnos frente al exclusivo “salón”, aniquilamos nuestros deseos con un lamentoso... era obvio… todo no podía ser perfecto….

…Luego de cada clase de Literatura caminando hacia mi casa los veo ahí, sonrientes, simpáticos, seductores y acompañados de su POLOLOS… y es ahí cuando no concibo olvidar esa tarde lujuriosa con la Cata y la Mane en que renunciamos a sus seductores ojos, saliendo desilusionadas y tristes, pero con el ego alto por nuestra nueva pinta en estos tiempos de cólera, ahogadas en smog capitalino.

La suerte del loco inoportuno

2007-04-20T17:32:00.000-04:00

Mentiras clandestinas

Texto: Caterinna Migliorelli

Que lastima como engañaban a esa pobre mujer que se escondía tras una máscara brillante y llena de rococó, junto a los pocos pañuelos que le quedaban para secar las lágrimas de aquél que le produjo tanto dolor.
Como hacerla entender que cada palabra, era la mentira mas falsa de caricias y consuelos lastimosos que la envolvían en un cúmulo de sospechas e insensatez.

Que lástima me dio mirar sus palabras, que esbozaban un sin fin de sentimientos bien sentidos pero con aires de grandeza, cuando iban dirigidos a un receptor malvado y decadente.
Que manos las que tenía y entre ellas, un sin fin de lágrimas escondían la pena y el desconsuelo de noches solitarias y apagadas en un desgastado vaso con alcohol.

Como hacer que entendiera que el corazón cuando ama, sufre la peor de las desilusiones cuando un engaño deambula por tu cuadra y entre pisadas en falso, derraman su pasión por otros insospechados lugares nocturnos.

Como hacerla entender que las risas que comparten, están envenenadas por la maldad y la falta de ética, por la pintura más fresca y los ojos mas nublados de falsa realidad.
Como hacerla entender que cuando te mienten una vez, no hay forma de detener ese reloj que es casi como una bomba con un cronómetro incrustado en su corazón que nunca dejará de funcionar. Porque cuando te liquidan con la vista, es esa misma la que te lleva a vivir en una burbuja de mentiras clandestinas.

Sábanas descocidas en un burdel clandestino

2007-04-09T00:57:00.000-04:00

Lo que su lápiz grito tras el silencio de la melancolía

texto: Caterinna Migliorelli

Y que pasó por el lagrimal de esa extraña mujer que le quitaron a despojos lo único que a su vida traía importancia… que pasó con el perro de su padre que sin pensarlo dos veces, le intentó quitar el derecho a vivir con una sonrisa plasmada en la cara y con la certeza de que afuera, nadie sufría tanto como ella.

¿Quién fue el maldito que la condenó a ser una inútil esclava de la calle, la esclava que le debía las pisadas al aire y un lagrimal cansado de tantas gotas derramadas tras la partida de sus fieles clientes por la desgastada calle que ya estaba cansada de sentir gemidos y orgasmos infieles. Quién fue la mierda de hombre que con un par de caricias convirtió su mirada en invierno y su sonrisa en un desgastado sobrevivir entre la miseria y la misma depresión de creer que la amaban y todo el amor que entregó, era el chiste mejor contado y el antagonismo hecho persona de la decencia y la dignidad como mujer.

Sus labios se acostumbraron a fruncir un beso constante, sus ojos delineados y cargados de un rimel grumoso, no perdían el deseo de escapar, pero sus constantes seducciones hacia hombres desconocidos y ardientes de pasión arrendada, la habían sumergido en un mundo asqueroso y triste. Por fuera todo era resplandeciente, pero su corazón no podía dejar la decadencia y sus manos envejecían con el tiempo. Su oscuridad no la blanqueaba ni el mejor jabón de motel y su cuerpo estaba pintado de caricias y residuos extranjeros.
El pelo, una completa mezcla de colores en degradé, la llevaron a compaginar su imagen y querer dejar de ser la Aldonza que todos conocían. Su vida se había sometido al sexo y el alcohol descontrolado, a la estafa pura y el querer tenerlo todo a como de lugar.

Como una psicópata en serie mato sus sueños, sus deseos más ocultos y mató cualquier cercanía que alguna vez haya tenido para y por amor.
Esos amores perros que llegan y se van sin compasión de tu lado.
Amores perros que lo consiguen todo y no recuerdan nada
Amores perros que por más que luchan, su lucha se la come Hitler
Amores perros que su soledad la visten de azul e intentan opacar lo que entregan en sus sueños y no concretan en tierra.
Amores perros que mataron su conciencia y desaparecieron la imaginación.
A esos amores perros que ya no existen y mataron su virginales pensamientos.

El Anticristo

2007-03-29T20:38:00.000-04:00

José Pizarro Cervantes

Anticristo de Lastarria: el secretario de Dios no es comunista

Hace más de veinte años lleva transitando por el sector del Parque Forestal en la comuna de Santiago. Dice ser un Anticristo y el único Ser capaz de controlar la tierra. Sus pensamientos lo grita a despojos a cuanta persona le caiga mal y asegura que su revista es éxito de ventas en Europa y Estados Unidos.

Texto: Caterinna Migliorelli

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Canas, una mirada nostálgica, dientes carcomidos y el ceño fruncido. Se viste con faldas y harapos, sus manos están sucias y sus zapatos rotos, expuestos al ruido de la ciudad. Asegura que no le interesa hablar con gente ignorante y que los periodistas son unos imbéciles incapaces de reflejar su rol de Hombre Superior.

No es ni hombre ni mujer. Su condición de hermafrodita lo lleva a ser uno de los personajes sublímines del centro de Santiago, y no es para menos, si a la distancia, justo cuando el letrero de José Victorino Lastarria se abre a un público variado, extranjero y alternativo, nos encontramos con él.

Entre adoquines y paredes teñidas de reclamos y súplicas, justo por la intersección con calle Merced, se encuentra El Divino Anticristo, un hombre de 43 años, de tez clara, una ponchera protuberante, y un tono de voz efusivo.

Lo acompaña su carro de supermercado cargado de publicaciones de su revista “América Alemana”, que pone a la venta a los turistas, que gracias a ellos es conocida en el extranjero, y a quienes quieran conocer el mensaje que debe entregarle a la humanidad y una vestimenta a la que Ágata Ruiz de La Prada catalogaría como carente de colores. No es para menos, si hace más de veinte años José Pizarro Cervantes, su verdadero nombre, deambula por las calles del centro de Santiago con la cabeza cubierta por un pañuelo gris o una bufanda rojo italiano.

Su condición de Anticristo se aleja del rechazo a un Ser Superior y nos explica que su nombre se debe a la cercanía con el mismo. Como Cristo está a la derecha de Dios yo estoy a su izquierda.
En ocasiones, cuando le han quitado sus pertenencias y ropajes, reconoce estar disfrazado de lesbiana y aparentar lo que no es.

La última vez que estuvo internado en la clínica siquiátrica “Normita Fournet”, le arrebataron su carro de supermercado, sus faldas y libros y al volver a la calle, más limpio y colmado de tranquilizantes en su organismo, no tenía nada y debió partir de cero. Es por eso que los vecinos y seguidores comenzaron una campaña de denuncia a los médicos tratantes de la clínica para que liberaran al Anticristo ya que era parte del barrio y todo un personaje al que no podían renunciar.

Al contar el motivo de su encierro, asegura que se produjo una injusticia sobrenatural durante esos 47 días ya que lo catalogaron de esquizofrénico, pero no soy un esquizofrénico, porque los esquizofrénicos son comunistas. Los esquizofrénicos se creen Dios, o sea que son todos iguales al diosísimo, lo que sería totalmente comunista, pero yo soy distinto, porque soy un genio, una divinidad que no es Diosísimo, sino que el Anticristo.

Su rol en la sociedad está jerarquizado como una empresa, en donde Dios es el gerente y tiene un hijo que no cumple bien el rol de servir y debe tener un Secretario Ejecutivo que haga bien las cosas para El en la tierra. Entonces yo como el Anticristo soy el Secretario Ejecutivo del Diosísimo.

Está al alcance de todos; de ancianos, de niños y jóvenes que pasean por Lastarria. Los productos que vende son variados y clasificados como importantes y necesarios para subsistir. Artículos como la revista De salón, una llave de agua, un fierro, algunos portarretratos, lápices rotos y sin tinta, medias tijeras y por supuesto sus textos, en dónde expone la realidad que se vive en nuestro país.

Asegura que su misión en la tierra es dedicarse a la parte espiritual, a enseñar los valores, la moral y el respeto. Yo como Anticristo soy un enviado del Diosísimo para dedicarme a las cosas materiales. Como comer, vestirme… La miseria en la que vivo es la manera de cómo me distingo del resto: vivo fuera del sistema, pero soy del sistema.
Sus historias están marcadas por la soledad de su anterior vida, por lo que hace su ex esposa, su único hijo, sus amantes, su vida como voluntario del cuerpo de Bomberos, su verdadero nombre, su denuncia contra “The Clinic” por robarle sus textos. Me han venido a entrevistar de todos lados, pero al The Clinic yo no los pesco porque son unos cochinos, unos degenerados que publican puros chistes cochinos, me roban mis publicaciones y se hacen millonarios con mi cultura.

La calle tenía una quietud distinta a los atardeceres anteriores. Su imagen ya no estaba ahí. ¿Dónde se encontraba el hombre de los gritos descontrolados y a quien más de un niño teme? La luz comenzaba a bajar y al momento en que Transantiago esconde sus carrozas, él descansaba a los pies del edificio Diego Portales, entre diarios y mantas deshilachadas. Tal vez, soñaba con comprar una nueva maquina de escribir o en la demanda de las ediciones agotadas de su revista “América Alemana”.

Entre adoquines y claroscuros

2007-02-02T23:48:00.000-03:00

En un pequeño rincón de mi closet, se escondía un cofre lleno de polvo y un par de bichos que no quiero recordar. Su textura era áspera, y su color, algo así como el zapato desgastado de un vagabundo, que de tanto caminar entre la muchedumbre, se tiñó de escombros y risas apagadas, que de vez en cuando le impedían mantener la cordura.

Era un cofre grande, de esos que caben en los sueños y se desarman en tu imaginación cuando por más que tratas de rearmar las piezas, surgen nuevas ideas y todo vuelve a cero. Era un cofre capaz de guardar historias y ver más allá de los sueños. De esos sueños que me despiertan a las 5 de la mañana. De esos sueños que golpean mi ventana y que me impiden volver a dormir.

Era un cofre verde, por lo que pude descubrir luego de limpiar la parte superior con mis manos teñidas de smog. Era un cofre que escondía un cuento que me mantuvo paralítica y asustada. Y no por la oscuridad de sus letras, sino por el brillo de los ojos de aquel joven personaje, esos ojos verdes y teñidos de dolor y delirio, me hicieron pensar que más allá de escritos y plumas olvidadas en el tiempo, sus ojos todavía tenían miedo y sus palabras, verdades absolutas que nos negamos a escuchar… ¿qué pasó por su corazón cuando se instaló en Lastarría a vender su antipoesía, qué le pasó a la rueda de su carrito, que ya no pudo avanzar más la tarde de ayer, qué pasó con su pañuelo, aquel que cubre sus plateados pelos rotos para opacar su propia identidad… qué pasó con The Clinic que renunció a su tentadora oferta de trabajo?

Subí aquel cofre a mi cama y para poder mantener un ambiente mágico, las velas fueron la mejor compañía en esa soledad llena de sentimientos y almas en pena que nos entregaban calor. Un cofre, una historia, y el porqué de tanto dolor teñido de disgustos y gritos desenfrenados.

Pronto…

Texto: Caterinna Migliorelli

Don Cupido

2006-12-02T02:22:00.000-03:00

El hombre que regala ilusiones

Texto: Caterinna Migliorelli

Antonio es un hombre de 56 años. Vive en la comuna de Recoleta junto a su prima, la señora Chela, en una pequeña pero acogedora casa ubicada en la esquina de Dardignac con Loreto.

Sus ojos, dos oscuros y caídos parpados, le dan una mirada algo cansada y picarona. Su nariz se destaca en una gordita cara, acompañada de un interesante bigote que asegura esconder la sonrisa de un intelectual hombre jubilado precozmente. El ceño se esconde tras su mediano pelo desordenado, con volumen y de color negro que llama la atención al expresar su rabia porque, justamente hoy, vencía la cuenta del teléfono y la luz.

Don Toño, bajo una roja bata de dormir, esconde una gran barriga a consecuencia de las visitas inesperadas al bar de la señora Chela en las noches de frío, momentos en los que se acuerda de su fugaz amor. Pepa, aquella mujer que destrozó su corazón hace un tiempo atrás, la culpable de su renuncia a lo más preciado que tenía en la vida: su puesto en los carritos de Irarrázaval donde vendía libros inéditos. Por esta mujer lo perdió todo. Perdió amigos, su departamento en Providencia, su pasión por la hípica, sus ganas de reír, de leer, sus chistes, su gusto por la buena comida y los reiterados viajes al sur.

¡Te extraño mi dulce amor, dónde estás!, son las preguntas que lanza al aire cada vez que el alcohol le juega una mala pasada y lo hace recordar que las ilusiones por volver a sonreír son escasas.

La semana pasada pidió hora al siquiatra. Don Aguayo, su vecino y amigo de toda la vida, lo atendería para terminar con el mal humor que se adueña de su rostro, provocando arrugas en su frente cada vez que algo no le parece bien. Conversaron un par de horas y llegaron a una conclusión. -Deja tu rabia de lado, si no sabes cómo olvidar aquel amor, regala ilusiones a cada persona que esté triste en la ciudad; al solitario Pedro, que toma la micro cada mañana y va a su trabajo, con la esperanza de enamorar a la vendedora de cigarros del quiosco de Bandera, a la señora Aurelia, que olvidó la forma en que se ríe por no tener el dinero suficiente para ir al consultorio de la comuna y optar a una “sonrisa de mujer”, a Juan, el dueño de la botillería “Cosquillitas”, que lo persiguen los Carabineros todos los sábados en Patronato por vender libros piratas para pagar el arriendo de su local y a aquella pareja de viejos enamorados que viven justo un piso más abajo, en el 403, que a pesar de su edad y sus arrugas, se aman incondicionalmente.

Entregarás la ilusión del amor por todos lados. Ya no serás Antonio, tu nombre lo conocerás en el camino y tu misión será entregar, por medio de este saco de flechas y este arco, todo el amor que sientes por Pepa, y así, dependiendo de cómo trabajes, podrás recuperar a tu amada mujer- Replicó su amigo. Antonio sonrió y aceptó la propuesta.

Desde ese día 14 de febrero, juró a la señora Chela, que lo esperaba malhumorada en el departamento por no cancelar los tragos de la noche anterior y la cuenta del teléfono, que alegraría a cada persona en la tierra… -¿Cómo es eso, te quieres hacer responsable de la felicidad ajena sino puedes tomar responsabilidades personales? No quiero poner en tus manos mi felicidad, me basta con que pagues el teléfono mañana y las cervezas que te hacen hablar tonterías, dijo irónicamente la mujer…

Él la miró, la besó en la frente y sonrió. Y es así como el amor en el mundo se mantiene en pie, gracias a este hombre que hace muchos años atrás, decidió recuperar el amor de su vida. La ilusión por avanzar y crecer día a día, perdura en el tiempo embriagando el alma y la memoria de cada persona por medio de sonrisas y abrazos.

El hospital de los chilenos

2006-11-01T21:39:00.000-03:00

Algo más que una espera, algo más que mirarte, tenerte y desaparecer
Texto: Caterinna Migliorelli E.

Terciopelo y rojo intenso. Era la característica más intensa para caracterizar al sillón de la esquina de un concurrido distrito. Cuantas lágrimas guardaba su costura, cuantas gotas de sudor, monedas que caían por sus bordes y por que no decirlo, un par de manos que iban y venían, eran lo que capturaba un cómodo respaldo y el par de cojines que acogía por minutos y tal vez horas a cientos y cientos de visitantes inesperados.
Era una entrada exuberante, blanca en sus extensiones y marcada por pequeñas huellas de dedos y manos que caen por la pared. La administradora ya estaba acostumbrada. Su cuidado por la limpieza de los tabiques había pasado al olvido hace unos meses cuando, junto a sus compañeros noctámbulos, concluyeron que ya era casi costumbre de principiantes.

De pronto llegó. Una sonrisa a medio exhibir, manos cálidas y grandes, ojos negros y profundos, pestañas extensas y un caminar agotador. Miró a las mujeres que estaban a su alrededor y casi como un presentimiento, sabía que observarían su llegar. No era para menos, Esteban siempre supo que causaría un impacto, casi profundo entre el sexo opuesto.

Luces, música sicodélica, distorsión y exhibicionismo. La tarde había pasado en vano hasta que decidió asistir al lugar que hace un tiempo no visitaba. Había dejado amigas y quería recuperar el tiempo perdido. Aunque muy perdido estuviese, creía que nada era en vano. Llegó. Estacionó su Citroen xara, le pasó las llaves a Fermín, el tipo que por $300 cuidaba el auto en una clandestina calle y casi como una odisea y con aires de grandeza, entró. Tímido en un principio pero ganador después de todo.

Un par de mujeres salió, exaltadas pero felices… el olor a asomagado era notorio en sus cuerpos y el estado de agotamiento y cansancio, adormecía cualquier pupila que apreciara aquel cuerpo débil y vencido tras una instancia en su nicho favorito. Como un esqueleto que camina taciturno por una pasarela, esperando a que su presa se acerque, la toque, pronostique y acabe.

Se sentó. Pidió a gritos un vaso, mientras contempló el rostro de una hermosa mujer. Sus uñas alargadas y una nariz exuberante le llamaron la atención. La imaginó en su cuarto desnuda, cegada por el amor y la pasión que siempre había sentido, tímida, cálida y mujer. Lentamente comenzó a sentir como un intenso calor subía por sus piernas. Sus manos enrojecieron, de pasión pensó, y lentamente la mujer se paró y caminó a su lugar. El botón de su corbata estalló en una mezcla de miedo y osadía, sus ojos se cerraron a la luz del pálido lugar, sus labios perdieron la humedad cotidiana y su cuerpo se enfrió poco a poco… fue tarde.

El rostro de la mujer fue su último suspiro, su última imagen y su último paso antes de conocer el hogar de los ángeles. Ella, con la mirada pérdida en sus párpados, en la imagen de un vagabundo que no alcanzó a recibir el perdón por sus pecados, el que había perdido la noción del tiempo y espacio, el que lloró sangre y gritó miedo al despedirse en un lamento por no haber pedido un número en el hospital. Por no tener las fuerzas necesarias para llegar y exigir auxilio, a quien el Plan Auge le jugó una mala pasada y casi como una fiesta entre éxtasis y drogas, vio su vida acabar en un sillón rojo, marcado por la pena echa sangre del último que murió ahí y la impotencia de esperar, esperar y esperar hasta que la muerte te da la bienvenida, abre sus puertas y todo se acaba.

En las puertas de la perfección

2006-10-17T22:50:00.000-03:00

Mathias Klotz

El antagonista hippie de la arquitectura chilena

Texto: Caterinna Migliorelli

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La calle estaba llena de autos detenidos en un taco de una cuadra. Los conductores tocaban la bocina y agitaban sus brazos por la ventana, tratando de hacer reaccionar al tipo que parado en la esquina, miraba a lo alto de un edificio y hablaba por celular.Era un hombre de 1.90 mts. Tenía un par de pelos blancos en la cabeza, usaba unos lentes cuadrados de marco rojo, ropa suelta medio hippie con estilo intelectual vanguardista y hawaianas negras, importadas de Zara.

Se sentó en el sillón blanco de una cafetería. Pidió un capuchino -con dos cubos de azúcar-, y un vaso de Coca Cola Light para calmar la sed que le vino después de la larga caminata. No esperaba menos, si tengo frente a mí al ganador del premio al mejor arquitecto menor de 40 años, y dos veces finalista del premio Mies van der Rohe, quien una vez a la semana viaja por el día a Buenos Aires a revisar sus proyectos y además, debe lidiar con el decanato de Arquitectura Arte y Diseño en la Universidad Diego Portales y llevar el control de su familia.

Su forma rápida de hablar, sus expresiones y ademanes, reflejan a un hombre que al parecer no parará de contar las experiencias de vida que lo han hecho crecer como persona.

Este viñamarino, a sus 41 años pareciera más vital que nunca. Cuando salió del Colegio Alemán en 1982 jamás pensó que la arquitectura sería parte de su felicidad, pero antes entró a estudiar lo que siempre había soñado: Arte en la Universidad Católica, siguiendo los pasos de su hermana mayor. Entre tanto dibujo, figuras abstractas y el gran desorden que vio en esa carrera, se desilusionó de todo y optó por cambiarse a arquitectura. – comenta la femina Klotz.Durante esa época descubrió que las horas de la noche, los dedos llenos de pegamento y las maquetas destrozadas en las salas de taller, no serían un impedimento para sacar adelante sus ramos y tomar cada llamado de atención como una carta a su favor.

No deja de mover la pierna derecha y los ojos le brillan cuando habla de sus obras. Parece un niño en el día de su cumpleaños, abriendo regalos mientras la felicidad se le cae por los codos. Cada proyecto nuevo lo cuida tanto como a un hijo y aunque hay una dedicación detallada en la construcción de éstos, ha aprendido a cultivar la paciencia; a entender que el proyecto es por y para el cliente, y por tanto, que la satisfacción es fundamental como única posibilidad de vida plena o subsistencia de la obra.

Pese a los honores y los goces que ha ido recibiendo, en sus otros proyectos como el de decano de la Facultad de Arquitectura, Arte y Diseño de la Universidad Diego Portales, se empeña en restarle solemnidad a sus triunfos. “Parece que al menos he hecho algo medianamente decente en los quince años que llevo dedicado a esta actividad”, comenta.
Piensa que la vida es breve y que la felicidad se encuentra en la familia, dialogando y compartiendo un desayuno el lunes a las 7 de la mañana; con los amigos en el asado dominguero y en un café, el sitio ideal para conversar temas serios.

Su esposa Magdalena Bernstein, entre miradas a su reloj y unas galletas en la mano, afirma que no vale la pena perder el tiempo tratando de elaborar complejos discursos, sino que más vale construir a riesgo de equivocarse. Sin duda, esta es una buena expectativa de vida ya que no ve nada desde el lado negativo y con los pequeños frutos que brotan al costado del camino, se aprende a ser mejores personas.

¿Dónde está Wally?

Uno de los temas que más lo inquieta –sólo entonces empieza a morder las uñas-, es justamente el de la ubicación de sus proyectos. Éste debe estar en algún lugar, ya que si no lo está, todo se vuelve invisible. “Estamos rodeados de edificios sin proyecto, sin lugar o, peor aun, de lugares comunes”, dice.
Una de las enfermedades que más intriga a los arquitectos, es la discusión de la falta de lugar. “Nadie sabe donde está Wally”- comenta. Respecto a su visión de si ha “encontrado o no a Wally”, no sabe con exactitud si debe estar tranquilo, pero piensa que hay algunos proyectos que sí tienen terreno. La casa para su madre en Tongoy se levanta a un metro del suelo, protegiéndose de la naturaleza y a la vez conquistándola; la bodega Las Niñas, al iluminar el espacio industrial con luz natural y la casa Muchnick al construir una terraza habitable.

Cuando llega el momento de elegir cómo será la construcción de una casa, Mathias recuerda a Oscar Wilde en el prefacio de Dorian Gray. "Los que encuentran intenciones feas en cosas bellas están corrompidos sin ser encantadores”. Dice que esto es un defecto ya que “los que encuentran bellas intenciones en cosas bellas son cultos. A estos les queda la esperanza. Existen los elegidos para quienes las cosas bellas significan únicamente belleza”. Con este afán de poeta para expresar su arquitectura, Klotz está consiente de que no pretende elevar ningún proyecto a la categoría de arte, pero sabe que algunas cosas, desde el punto de vista de su utilidad, solo pueden sostenerse en el campo de la admiración, especialmente algunas estructuras absurdas y costosas, pero flotan y por eso mismo, a veces Wally debe levitar.

Entre colores y desniveles

Cuando Klotz habla de cómo ha llegado tan alto y de la importancia que su trabajo tiene en nuestro país, dice sentir una especie de orgullo y de modestia a la vez. Cree que sin el golpe de suerte que tuvo al ganar el segundo lugar de la Bienal de Miami (2000) por la construcción del Colegio Altamira, no podría haber completado todos sus sueños. Gracias al premio en dinero, pudo construir su actual casa en Pedro de Valdivia Norte, sacar adelante su empresa e ir concretando los trabajos que le iban pidiendo. Entre risas y gritos, se escucha al hijo menor de Mathias “mi casa es grande y mi papá es el mejor arquitecto del universo”.

Define su arquitectura como algo tranquilo, que resuelve con sutilezas el problema constructivo y funcional, conjugando distintas texturas en lo material y diferentes proporciones en lo referente al espacio. El hormigón se recrea a sí mismo y muta mágicamente como si de algo dúctil se tratase. Los suelos interiores y exteriores protagonizan extraordinariamente sus obras con distintas texturas que provocan contrastes entre sus superficies.

Generalmente sus casas se organizan sobre la base de corredores que avanzan desde el acceso hacia la habitación principal, pasando por los espacios más públicos y de servicio, al comienzo, y por los más privados al final. Los espacios interiores manifiestan usos y jerarquías en sus diversas proporciones y altura.

En el proyecto ubicado en Marbella, Ocho al Cubo, hizo su obra más reciente. Allí se puede apreciar una casa que se hunde y reparte por un terreno con dos patios relacionados por las áreas comunes de la casa, y dos barras laterales que contienen los servicios y las habitaciones respectivamente. Dice no estar a gusto y cree que es un pésimo proyecto, ya que está pensado en personas ficticias, amantes del golf, con una familia promedio de tres hijos, una nana, y con una billetera capaz de pagar millones por algo que da las espaldas al mar.

Se nos acaba el segundo café y de un salto Mathias se retira muy satisfecho con sus galletas. La conversación que entre risas y momentos de alusión a cosas sin sentido, lograron un diálogo equitativo, congruente y cargado de equilibrio en las palabras, bueno cosa de Arquitectos, ellos y su particular forma de hablar.

cosa de locos

2006-10-14T20:35:00.000-04:00

Eructos y falta de educación: el hombre que todos soñamos ser
Entre escombros y un par de latas de cerveza Duff aparece un hombre de entre 36 y 40 años, con camisa blanca y zapatos negros sin abrochar. Es Homero Simpson´s quien debe lidiar con los papeles de esposo, padre, inspector de seguridad en la planta de energía nuclear de Springfield Estados Unidos, ser un apasionado jugador de bolos, bebedor de cerveza, astronauta, pequeño empresario y payaso entre otras cosas.
Y todo parece ser tan sencillo en su vida cotidiana, pero es en ese mismo instante, cuando calcula sus anhelos y los triunfos que ha obtenido en la vida, donde todo se vuelve peculiar.

Después de los 11 años fue criado por su padre Abraham Simpson, ya que su madre, una hippie radical, tuvo que huir de la justicia por paralizar los negocios del Sr. Burns.

A los 18 años, Homero logró pasar milagrosamente las clases, y entre sobornos con el director de su escuela pudo graduarse con honores. En la preparatoria se destacó por ser un alumno con carencia de interés en deportes y todo tipo de actividades, y sus compañeros no dejaron de nombrar su frase célebre en el anuario: "Increíble, pero me lo comí todo".

Luego de pasar años cesante se casó con Marge Bouvier y encontró trabajo en la planta nuclear, en donde tuvo la distinción de ser el empleado que más tiempo permaneció en el primer nivel. Junto con Marge se establecieron en la Avenida Evergreen Terrace 742, localizada en la sección más agradable para la clase media-alta-baja, de Springfield, a fin de educar a sus tres hijos: Bart, Lisa y Maggie.
A su edad se considera un hombre completamente carente de tecnología y la única pornografía a la que puede acceder, es a las revistas que tengan perros sin ropa, pulgas encueradas y ratones come queso en bikini, para él eso es lo más pervertido que puede existir.
En cuanto a su salud, Homero tiene la increíble suerte de seguir vivo. En una ocasión llegó a subir de peso hasta 136 kg sólo para evitar los ejercicios obligatorios del trabajo. Ha roto cada hueso de su cuerpo, ha sido blanco de disparos, víctima de ataques cardiacos y ha recibido cortes y heridas incontables.
Hace un par de años, en una entrevista que dio a la radio Rock Pop mostró su intención por visitar Chile. Confesó que pondría la taberna de Moe a la orilla del mar, que le apasionaría conocer Santiago, que no dudaría en ir al próximo Festival de Viña del Mar junto a toda su familia y recitar con Sergio Lagos el único poema que se ha aprendido en la vida y justamente es de Pablo Neruda: “puedo escribir los versos mas tristes esta noche y sin embargo no voy a hacerlo porque tragué mucha cerveza Duff”.
Su cerebro está amortiguado por una condición única: " El síndrome de Homero Simpson". Esto le permite soportar varios golpes sin caerse, lo que motivó a Moe, su mejor amigo de la taberna, a entrenarlo para boxeador (con vagabundos). Su cerebro también sufre por el excesivo consumo de cerveza, y por un lápiz de cera incrustado en él, que explicaría su estupidez. También sufre de varios problemas congénitos, el más obvio es la calvicie masculina, dedos chatos y el "trasero Simpson" que es genético. Estos dos últimos han pasado a sus hijos. Homero tiene ligeros problemas en la vista, requiriendo lentes para leer sus revistas de adultos y ver a su fiel compañera, la televisión.
Homero, entre risas y momentos de ternura, ha demostrado una poca capacidad intelectual. Las teorías han sido discutidas durante tiempo: experimentos en el ejercito, constantes golpes en la cabeza, electro-shocks, la persistente exposición a radiación en la planta nuclear, el gen "Simpson" en el cromosoma "Y"; pero se dice que la falta de intelecto de Homero se debe oficialmente a que tiene en el cerebro un lápiz de cera para colorear que el mismo se metió durante su niñez.
Tiene una intensa (pero efímera) pasión por diferentes aficiones. Aunque por naturaleza es hombre sumamente perezoso, es capaz de ejercer un esfuerzo enorme hacia alguna causa, aunque sólo durante períodos cortos de tiempo. Ejemplos de ello son cuando convirtió su garaje en un bar, por un odio temporal que sentía hacia Moe Szyslak, su proveedor de cerveza; cuando intentó imitar y superar a Thomas Edison; cuando convenció a Springfield de que el fin del mundo estaba por llegar o cuando pretendió destapar un complot del equipo local de béisbol haciendo una huelga de hambre.
Suena bastante irónico pensar que los problemas de una persona tan particular, se vean en la representación del característico pueblo donde todos se conocen y se tomen sus historias para hacer burla de la típica familia estadounidense, en donde no es coincidencia que el padre sea el único trabajador que llega a su casa a ver televisión y tomar cerveza, donde Marge cumple a la perfección su rol de madre: cuidar a los niños, levantarse temprano a lavar ropa, despertar a su esposo, ir al supermercado, etc. Esto parece una casa de locos, pero aunque cueste creerlo, esto somos, y es una sátira perfecta para reírnos de nuestros propios problemas y maximizar con las locuras del vecino, todas las experiencias que nos tocan vivir.

texto: Caterinna Migliorelli

Fiesta de disfraces

2006-09-24T04:08:00.000-04:00

La otra cara del botón rojo que se escabulle por ahí

texto: Caterinna Migliorelli

Siempre se preguntó si su mirada alguna vez intimidó al tipo de la esquina, por qué razón intercambió oscuras risas en una infancia carente de juegos y entretención y por qué sólo pudo contemplar la felicidad en los sueños de su vecino Juan, de algún compañero de pichangas y su fiel sombra quejumbrosa, pero nunca imaginó que su identidad algún día saldría del anonimato.

Esa noche tuvo miedo y entre escombros y desechos que quedaban por ordenar, supo que el tiempo llegaría a cobrar la última cuota de vida, cuotas que se aplazaron un par de veces, cuotas que su desgastada y empolvada billetera, habían dejado de cancelar su instancia en la tierra. Tal vez, el olvidado plutón sería el cobarde y el responsable de que sus pies dejaran de palpar las piedras y el calor de una tierra árida e incrustada de dolor.

A veces, cuando las lágrimas quieren hablar y gritarle al mundo que el error no fue nacer entre odios y resentimientos, sino, el impedirte respirar en un lugar lleno de rencores y nulas oportunidades. Fueron esas instancias en que el dolor de una cachetada reprimió a las cuerdas vocales poder gritar un te quiero mamá, fue ver que no había nada para comer lo que le enseñó a disfrutar de la calle y buscar entre basureros teñidos de miseria, una oportunidad. Fue el no conocer la vergüenza y estar tapado de dolor y frustración, lo que le impedía sonreír y querer cruzar la calle hacia la verdad y el respeto. Fue la droga, la prostitución y el sexo descontrolado, lo que lo llevó a vagar por escombros, deslizarse por la basura y encontrarse en todos lados, en todas partes y respirar más de una vez a la vez, mirar en muchas direcciones la oscuridad de la muerte y sentir que el precio de la oportunidad, fue lo que le cortó las alas para ser alguien más, algo más que un descuartizado.

Tal vez sus dedos nunca debieron tener contacto con la vida y debió ser un gusano que se escabulle por la tierra esperando a comer de los restos de humano o morir en la suela de un impecable jardinero o barredor de basura. Y ahí estaría él, entre los escombros y la sequedad del recinto que se entrecruza por mierda perdida y vaporizada en el smog de santiago. Tal vez debería ser hoy un bicho que no haga nada más que producir miel y matar sus horas y momentos en un panal, que pase desapercibido sin miedo a caer y ser envenenado por el cólera del mundo. Tal vez eso le faltó ser a Hans Pozo para que se valorara la vida de otro indigente más… Feliz día de la independencia. ¿Independencia de qué?, Españoles, por fin nos liberamos de ustedes y una de sus consecuencias, puede ser que la falta de oportunidad a los más desvalidos, lleva a que los más pobres terminen cortados y desparramados por ahí… una vida así, no la quiere ni la merece nadie.

Ese detalle que marca la diferencia...

2006-09-05T18:13:00.000-04:00

A tinta, negro y 0.2, por favor

Esa amargura que tenía por escogerlo, desapareció clandestinamente cuando un papel me entregó y la tinta se derramó por su pálida textura. Es que provoca miedo, espanto y risas el sólo echo de pensar qué piensa cuando forma letras y colores opacos. Si pasea en mis recuerdos desde una esquina de Bandera hasta el sueño de mis vecinos en el sité. Desde palitos de maqueta e historias que nunca logro terminar. Es él: mi cómplice, mi amigo y el peor de mis pecados.

texto: Caterinna Migliorelli

World Press Photo

2006-08-23T02:20:00.000-04:00

Muertes, degollamientos y sonrisas apagadas

Colores y sombras: la entrada a una muerte en vida por desastres naturales

Desde el 4 de agosto se está exhibiendo en el centro cultural de Las Condes el World Press Photo, iconografía periodística pura, con las imágenes más devastadoras del sufrimiento humano, provocadas por las catástrofes naturales vividas el año pasado alrededor del mundo.

Texto: Caterinna Migliorelli

Sonrisas forzadas, llantos oscuros y un sin fin de lágrimas acumuladas en un papel fotográfico, son los sentimientos que rescataron los 64 fotógrafos galardonados por el World Press Photo. Las imágenes que muestra el Centro culturas de Las Condes, mezclan entre sus matices, el dolor de cientos de protagonistas del Huracán Katrina tras la destrucción y la muerte de más de 1420 personas en Nueva Orleans en agosto del año pasado. Un niño aferrado al pecho de su padre muestra entre sombras y colores opacos, la valentía y el dolor de un pequeño, de no más de 6 años, que crece en una burbuja de guerras, destrucción y muertes, en donde el hambre y la desnutrición se hacen presente recordando una vez más, que el ser humano está lejos de aprender a solucionar problemas con sus rivales mediante el diálogo y alejado de las armas y bombas que terminan en una guerra desenfrenada y sin solución.

Es probable que mañana, cuando todo se haya desmontado en la galería de la zona oriente y las fotografías de Tomás Munita se guarden en una caja de embalaje con destino a Canadá o Francia, olvidemos el peso que tiene el fotoperiodismo en la comunicación. Es gracias a este instrumento que podemos tocar las puertas de otro continente, en donde se llora cada 15 minutos la muerte de un niño indefenso que tuvo que pagar un error mal enmendado, en dónde las calles se colman de cadáveres putrefactos y los perros, sin compasión, pueden saciar su hambre con los trozos de vida que se esparcen entre cuadras y escombros, sacudidos por un nuevo ataque, para ejercer presión sobre familias y huérfanos hombres que no tienen como defender sus ideales.

La bomba se escucha, el polvo de la sequía tiñe de café el vientre de una madre esperando a su hijo, los niños corren por una calle desolada y los gritos de desesperación, ahogan de incertidumbre a los hospitales y enfermeros clandestinos que ayudan en las esquinas bombardeadas. La bomba se acerca y la madre que encuentra a su hija, luego de unos minutos, no logra conciliar la calma al verla muerta y mira al cielo pidiendo la justicia que las autoridades robaron hace años.
El foco capta una mano desnutrida que lentamente se apoya en el flash y registra el instante idóneo en dónde la maldad, la falta de alimentos y hospitalidad, terminan con la vida de un lactante rodeado de incógnitos personajes que lloran su muerte y piden justicia divina para acabar con el terror.

Ojala se terminara el afán de dar premios y buscar los mejores pixeles que luego de un año, entretienen y son el panorama ideal para la familia o un grupo de amigos el domingo en la tarde. Ojala no vendieran libros con las fotografías periodísticas más impactantes del año anterior y ojala, los $15.000 del libro coloreado que se ve reluciente en la mesa de centro de cualquier living, dejara de existir. Pero es triste, porque la guerra, el hambre y la injusticia, son realidades que se respiran día a día y querer omitirlas es fácil, pero borrarlas de una historia, es simplemente imposible.

Boulevard Lavaud: un encanto de Yungay

2006-08-20T16:40:00.000-04:00

Capuchinos y tostadas junto a Dalí y Monet

La hora del té en el pasado

Una mezcla perfecta entre antigüedades, aromas y colores pintorescos, es lo que presenta la reconstrucción del antiguo edificio de la Peluquería Francesa.

Texto: Caterinna Migliorelli
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Vinilos, discos empolvados, cuadros expresionistas y una agradable melodía, reciben diariamente a cientos de visitantes que buscan tranquilidad y un ambiente diferente, elegante y sutil con las coordenadas del pasado.
Es el Barrio Yungay. Un sector fundacional, sin antejardines y con fachadas continuas, el que luce, entre las calles Compañía y Libertad, la peluquería más visitada por artistas, políticos y turistas buscando un vestigio chileno.
Un salón ambientado con antiguas sillas para cortes de pelo y barba con técnicas de paños calientes y navaja al estilo francés, espejos, televisores en blanco y negro, antaños muebles y fotos de artistas olvidados en el tiempo, hacen de éste, un lugar lleno de recuerdos.
Como suplemento de la peluquería, se encuentra el Boulevard Lavaud, un restobar cautivante, poético y acogedor que logra atrapar los años entre sus paredes y techos altos que esconden secretos, colores y gran variedad de antigüedades.

“Todo lo que ves acá está a la venta. Si te sientas en la mesita de vidrio a tomar un pisco sour y crees que quedaría bien en tu casa, solo me avisas y te la llevas”, cuenta un mesero. Y eso es lo novedoso: la venta de antigüedades más cercana al público. Acá todo es palpable, solo basta con dar un recorrido y descubrir la gran variedad de mesas, cucharas de plata, anteojos desgastados y fotografías que guardan recuerdos de Marilyn Monroe, justo en la división del estrecho pasillo que une el primer piso con una larga escalera que llega a la segunda ala del edificio.
Documentos que presentan la antigüedad de la peluquería, escritos de don Emilio Lavoud, dueño de la construcción, y boletas del año 1900, preparan a cada visitante a recorrer el pasado por medio del arte, la sencillez y la comodidad.
En el segundo piso, un par de mozos dan nuevamente la bienvenida invitando a conocer el lugar, “busca que las antigüedades te hablen y puedas descubrir la poesía que hay acá”- dice Francisco Manzor luego de sacudirse las manos y sacar el polvo de una lámpara que tiene que entregar a una clienta.

Cada habitación conserva platos viejos, triciclos descascarados, bicicletas rotas, sillones desgastados y mesas de pino oregón en donde se puede pasar un rato agradable junto a cuadros de Dalí o Monet, tomando un café o comiendo lo que ofrece el local: quiches de pollo, jamón, salmón, palmitos y kamikama, ensaladas, carpaccios de filete de res y de queso cabra. También tiene postres artesanales como el tiramisú. La carta de café presenta el tradicional París con helado de vainilla, el mascciatto, el capuchino y el cortado además de una lista de té importados. Su oferta de tragos y vinos no es muy extensa, sin embargo, ofrece varias preparaciones como “los crepes de verduras” y “la tarta de alcachofas”.

- Es un lugar diferente, en donde puedes tomar once mezclando sensaciones y aromas con el pasado” comenta Romina Masia, una turista italiana.

El Boulevard Lavaud no es sólo un lugar más de comidas, sino un punto de encuentro para aquellos que buscan entretención y propuestas distintas donde se conjuga en un sólo sitio la historia de un barrio, la buena cocina, el arte y la oportunidad de adquirir muebles, adornos y curiosidades.

Una tradición que se mantiene hasta nuestros días. La inconfundible Peluquería Francesa, que partió siendo el lugar de encuentro de vecinos del barrio, quienes acudían a cortarse el cabello y rasurarse, hoy expandió el negocio y marcó su territorio al demostrar que la elegancia y la tradición, todavía están vigentes en el tiempo. El Boulevard Lavaud combinó pasado y presente, proyectándose en el futuro como un hito cultural y artístico.

Peluquería Francesa: una tradición de generaciones

2006-08-18T01:18:00.000-04:00

A la francesa en Yungay

texto: Caterinna Migliorelli

Un calor intenso se apoderó de mi frente y al observarme en el anticuado espejo, supe que faltaba poco. Abrí los ojos con furia y al notar que me sentía ciega y discapacitada por el lado derecho, accedí a que su mano tomara la herramienta que me cambiaría el horizonte de vida.

Cada "crac" que escuchaba, me hacía retumbar la conciencia al ver como caían cientos de sus restos y yo, sólo pedía un pegamento que los devolviera a su lugar... Cerré los ojos y mi cabeza cayó moribunda para más tarde sentir que todo era distinto.

Ahí están hoy, con el viento crudo de Quinta Normal, entre escombros y restos de comida del Boulevard Lavoud.

No es ser cuentista, es romper los esquemas que cansan mis párpados y aburren el entendimiento. El Nuevo Periodismo hoy.

2006-08-17T00:59:00.000-04:00

¿Porque contar, contar y contar como una maquina de escribir antigua y llena de polvo que nos impide ver más allá de las palabras y transportarnos por la línea del tiempo sin tabúes ni engaños? Mejor recorto las palabras añejas que cansaron a los fieles lectores de los medios de comunicación y los ahogo de historias, de personajes y de sentimientos reales, que se palpan y se ven en la esquina de tu casa, en un paradero de micro y en la pena del que llora la pérdida del respeto y la tolerancia.

Qué pasó por la cabeza del asesino y cómo terminó con la vida de toda una familia a sangre fría? No se ustedes, pero yo... alusino con pisotear la formalidad y darle el sillón privilegiado a las buenas historias y los buenos cuentistas, que hablan de la baja de cesantía en la comuna de Pudahuel, en lo que soñó Spiniak antes de recibir los 5 años y 1 día de condena y en cómo terminó la vida del último ganador de Quién quiere ser millonario.

Bienvenidos y si no les gusta, sólo estan a un clic de cambiar la historia... o de cegarse a la realidad que no todos cuentan...

Caterinna Migliorelli